Infância (Carlos Drummond de Andrade)

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Meu pai montava a cavalo,

ia para o campo.

Minha mãe ficava sentada

cosendo.

Meu irmão pequeno dormia.

Eu sozinho,

menino entre mangueiras

lia história de Robinson Crusoé,

comprida história que não acaba mais.

No meio-dia branco de luz

uma voz que aprendeu a ninar nos longes da sanzala

- e nunca se esqueceu -

chamava para o café,

café preto que nem a preta velha

café gostoso

café bom.

Minha mãe ficava sentada

cosendo

olhando para mim

- Psiu... não acorde o menino,

para o berço onde pousou um mosquito

e dava um suspiro... que fundo!

Lá longe meu pai campeava

no mato sem fim da fazenda.

E eu não sabia que minha história

era mais bonita que a de Robinson Crusoé.

(Carlos Drummond de Andrade - Brasil)