(Atahualpa Yupanka) - Onde está Deus? Ele almoça à mesa do patrão?

Cantor e compositor, Atahualpa Yupanqui nasceu em El Campo de la Cruz, Argentina (1908), e faleceu em Nîmes, França (1992).

É considerado um dos maiores poetas populares de toda a América de língua espanhola. De ascendência índia quetchua por parte do pai, e basco pela parte materna, Hector Roberto Chavero Aramburu (seu verdadeiro nome) passou a infância em Fortín Roca, na Pampa, onde seu pai era chefe de gare. Aprendeu a tocar violão aos seis anos.

À morte do pai, em 1921, abandonou os estudos e decidiu tornar-se artista. Percorreu então os grandes espaços da Argentina, descobrindo a realidade miserável da vida do povo dos campos, índios ou mestiços. Ele tornou-se o seu porta-voz logo nas primeiras composições – Camino del Indio, Nostalgia de Tucumán.

En 1928, jornalista em Buenos Aires, encontra o etnólogo Alfred Métraux, com o qual explora a Bolívia. O seu conhecimento íntimo das pessoas, das paisagens, dos costumes ancestrais e da alma índia alimentou-lhe a inspiração. "Penso - dizia ele - que a missão do artista não consiste em resolver os problemas políticos, mas em estar junto do povo, testemunhando os seus problemas e as suas dificuldades".

En 1941, sob um pseudónimo escolhido na adolescência (formado de Atahualpa, o último chefe inca, e de Yupanqui, cacique supremo dos índios quetchuas), publicou uma recolha poética, Piedra Sola, seguida de Cerro Bayo (1943) e de Aires Indios (1946).

Oiça-o aqui:

Un dia yo pregunté

Abuelo, donde está Dios?

Mi abuelo se puso triste,

y nada me respondió.

Mi abuelo murio en los campos,

sin rezo ni confesión.

Y lo enterraron los indios

flauta de caña y tambor.

Al tiempo yo pregunté

Padre, que sabes de Dios?

Mi padre se puso serio

y nada me respondió.

Mi padre murio en la mina

sin doctor ni protección.

Color de sangre minera

tiene el oro del patrón

Mi hermano vive en los montes

y no conoce una flor.

Sudor, malaria, serpientes,

es la vida del leniador.

Y que nadie le pregunte

Si sabe donde está Dios.

Por su casa no ha pasado

tan importante señor.

Yo canto por los caminos,

y cuando estoy en prisión

oigo las voces del pueblo

que canta mejor que yo.

Hay un asunto en la tierra

mas importante que Dios.

Y es que nadie escupa sangre

para que otro viva mejor.

Que Dios vela por los pobres?

Tal vez si, y tal vez no.

Pero es seguro que almuerza

en la mesa del patrón.

(Atahualpa Yupanki)

Lembranças de Agosto

Centro-Norte de Portugal.

Sombras subtis,
correntezas escorregadias.

Florestas olorosas,
verdes profundos e densos

como pimentos de Padrón.
Repousos, êxtases.
Horas eternas.

Verão.

Férias...

(Sophia de Mello Breyner Andresen) - Porque...

Porque os outros se mascaram, mas tu não.
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.

Porque os outros têm medo, mas tu não.
Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.

Porque os outros se calam, mas tu não.
Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.

Porque os outros são hábeis, mas tu não.
Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam, mas tu não.

(Sophia de Mello Breyner Andresen)

António Gedeão - (Lágrima de Preta)

 

Encontrei uma preta

que estava a chorar

pedi-lhe uma lágrima

para a analisar.

Recolhi a lágrima

com todo o cuidado

num tubo de ensaio

bem esterilizado.

Olhei-a de um lado,

do outro e de frente:

tinha um ar de gota

muito transparente.

Mandei vir os ácidos,

as bases e os sais,

as drogas usadas

em casos que tais.

Ensaiei a frio,

experimentei ao lume,

de todas as vezes

deu-me o que é costume:

nem sinais de negro,

nem vestígios de ódio.

Água (quase tudo)

e cloreto de sódio.

(António Gedeão)

Recadinhos do Padre António Vieira (1) - Os Impostos

“A costela de que se havia de formar Eva, tirou-a Deus a Adão dormindo e não acordado, para mostrar quão dificultosamente se tira aos homens, e com quanta suavidade se deve tirar, ainda o que é para seu proveito.

Da criação de Eva dependia não menos do que a conservação e propagação do género humano: mas repugna tanto aos homens deixar arrancar de si aquilo que se lhes tem convertido em carne e sangue, ainda que seja para bem da sua casa e de seus filhos, que por isso traçou Deus tirar a costela a Adão, não acordado, senão dormindo; adormeceu-lhe os sentidos, para lhe escusar o sentimento.

Com tanta suavidade como isto se há-de tirar aos homens o que é necessário para sua conservação.

Se é necessário para a conservação da Pátria, tire-se a carne, tire-se o sangue, tirem-se os ossos, que assim é razão que seja; mas tire-se com tal modo, com tal indústria, com tal suavidade, que os homens não o sintam, nem quase o vejam.

Deus tirou a costela a Adão, mas ele não o viu nem o sentiu. E, se o soube, foi por revelação.
Assim aconteceu aos bem governados vassalos do imperador Teodorico, dos quais por grande glória sua dizia ele: Eu sei que há tributos, porque vejo as minhas rendas acrescentadas; vós não sabeis se os há, porque não sentis as vossas diminuídas. Tão ásperos podem ser os remédios, que seja menos feia a morte que a saúde. Que me importa a mim sarar do remédio, se hei-de morrer do tormento? (…)

(…) O maior jugo de um reino, a mais pesada carga de uma república são os imoderados tributos. Se queremos que sejam leves, se queremos que sejam suaves, repartam-se por todos.
Não há tributo mais pesado do que a morte, e contudo todos o pagam, e ninguém se queixa, porque é tributo de todos.
Se uns homens morressem e outros não, quem levaria em paciência esta rigorosa pensão da imortalidade? Mas a mesma razão que a estende, a facilita; e porque não há privilegiados, não há queixosos."

António Vieira nasceu em Lisboa (1608) e morreu na Baía, Brasil, em 1697
Pertenceu à Companhia de Jesus e tornou-se conhecido e famoso como orador sagrado de extraordinário talento.
Foi missionário no Brasil, onde utilizou o seu génio oratório em defesa dos índios e em apoio aos exércitos portugueses que ali se batiam. 
Incomodado pela Inquisição, viu-se admirado e protegido por reis e pelo Papa.
Salientam-se no seu espólio literário os Sermões e as Cartas.

(Manuel Alegre) - Ser ou Não Ser

Qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Se os novos partem e ficam só os velhos

e se do sangue as mãos trazem a marcas

e os fantasmas regressam e há homens de joelhos

qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Apodreceu o sol dentro de nós

apodreceu o vento em nossos braços.

Porque há sombras na sombra dos teus passos

há silêncios de morte em cada voz.

Ofélia-Pátria jaz branca de amor.

Entre salgueiros passa flutuando.

E anda Hamlet em nós por ela perguntando

entre ser e não ser firmeza indecisão.

Até quando? Até quando?

Já de esperar se desespera.

E o tempo foge

e mais do que a esperança leva o puro ardor.

Porque um só tempo é o nosso.

E o tempo é hoje.

Ah se não ser é submissão

ser é revolta.

Se a Dinamarca é para nós uma prisão

e Elsenor se tornou a capital da dor

ser é roubar à dor as próprias armas

e com elas vencer estes fantasmas

que andam à solta em Elsenor.

(Manuel Alegre) - Abaixo el-rei Sebastião

É preciso enterrar el-rei Sebastião

é preciso dizer a toda a gente

que o Desejado já não pode vir.

É preciso quebrar na ideia e na canção

a guitarra fantástica e doente

que alguém trouxe de Alcácer Quibir.

Eu digo que está morto.

Deixai em paz el-rei Sebastião

deixai-o no desastre e na loucura.

Sem precisarmos de sair o porto

temos aqui à mão a terra da aventura.

Vós que trazeis por dentro de cada gesto

uma cansada humilhação

deixai falar na vossa voz a voz do vento

cantai em tom de grito e de protesto

matai dentro de vós el-rei Sebastião.

Quem vai tocar a rebate os sinos de Portugal?

Poeta: é tempo de um punhal

por dentro da canção.

Que é preciso bater em quem nos bate

é preciso enterrar el-rei Sebastião.

(Sophia de Mello Breyner Andresen) - As Pessoas Sensíveis

As pessoas sensíveis não são capazes

De matar galinhas

Porém são capazes

De comer galinhas

O dinheiro cheira a pobre e cheira

À roupa do seu corpo

Aquela roupa

Que depois da chuva secou sobre o corpo

Porque não tinham outra

O dinheiro cheira a pobre e cheira

A roupa

Que depois do suor não foi lavada

Porque não tinham outra

"Ganharás o pão com o suor do teu rosto"

Assim nos foi imposto

E não: "Com o suor dos outros ganharás o pão".

Ó vendilhões do templo

Ó construtores

Das grandes estátuas balofas e pesadas

Ó cheios de devoção e de proveito

Perdoai-lhes Senhor

Porque eles sabem o que fazem.

(Olegário Mariano) - Foi um dia de kremesse...

Foi um dia de kremesse.

Depois de rezá três prece

Pra que os santo me ajudasse,

Deus quis que nós se encontrasse

Pra que nós dois se queresse,

Pra que nós dois se gostasse.

Inté os sinos dizia

Na matriz da freguezia

Que embora o tempo corresse,

Que embora o tempo passasse,

Que nós sempre se queresse,

Que nós sempre se gostasse.

Um dia, na feira, eu disse

Com a voz cheia de meiguice

Nos teus ouvido, bem doce:

Rosinha si eu te falasse...

Si eu te beijasse na face...

Tu me dás-se um beijo?

- Dou-se.

E toda a vez que nos vemo,

A um só tempo perguntemo

Tu a mim, eu a vancê:

Quando é que nós se casemo,

Nós que tanto se queremo,

Pro que esperamos pro quê?

Vancê não falou comigo

E eu com vancê, pro castigo,

Deixei de falá também,

Mas, no decorrê dos dia,

Vancê mais bem me queria

E eu mais te queria bem.

- Cabôco, vancê não presta,

Vancê tem ruga na testa,

Veneno no coração.

- Rosinha, vancê me xinga,

Morde a surucucutinga,

Mas fica o rasto no chão.

E de uma vez, (bem me lembro!)

Resto de safra... Dezembro...

Os carro afundando o chão.

Veio um home da cidade

E ao curuné Zé Trindade

Foi pedi a sua mão.

Peguei no meu cravinote

Dei quatro ou cinco pinote

Burricido como o quê,

Jurgando, antes não jurgasse,

Que tu de mim não gostasse,

Quando eu só amo a vancê.

Esperei outra kremesse

Que o seu vigário viesse

Pra que nós dois se casasse.

Mas Deus não quis que assim sesse

Pro mais que nós se queresse

Pro mais que nós se gostasse.

Irene no Céu (Manuel Bandeira - Brasil)

Irene preta

Irene boa

Irene sempre de bom humor.

Imagino Irene entrando no céu:

- Licença, meu branco!

E São Pedro, bonachão:

- Entra, Irene. Você não precisa pedir licença.

Carta-Poema a Um Prefeito (Manuel Bandeira)

Excelentíssimo Prefeito 

Senhor Hildebrando de Góis,

Permiti que, rendido o preito

A que fazeis jus por quem sois,

Um poeta já sexagenário,

Que não tem outra aspiração

Senão viver de seu salário

Na sua limpa solidão,

Peça vistoria e visita

A este pátio para onde dá

O apartamento que ele habita

No Castelo há dois anos já.

É um pátio, mas é via pública,

E estando ainda por calçar,

Faz a vergonha da República

Junto à Avenida Beira-Mar!

Indiferentes ao capricho

Das posturas municipais,

A ele jogam todo o seu lixo

Os moradores sem quintais.

Que imundície!

Tripas de peixe,

Cascas de fruta e ovo,

papéis...

Não é natural que me queixe?

Meu Prefeito, vinde e vereis!

Quando chove, o chão vira lama:

São atoleiros, lodaçais,

Que disputam a palma à fama

Das velhas maremas letais!

A um distinto amigo europeu

Disse eu: - Não é no Paraguai

Que fica o Grande Chaco,

este é o Grande Chaco!

Senão, olhai!

Excelentíssimo Prefeito

Hildebrando Araújo de Góis

A quem humilde rendo preito,

Por serdes vós, senhor, quem sois!

Mandai calçar a via pública

Que, sendo um vasto lagamar,

Faz a vergonha da República

Junto à Avenida Beira-Mar!

Manuel Bandeira (Recife, 19 de Abril de 1886 - Rio de Janeiro, 13 de Outubro de 1968) foi um poeta, crítico literário e de arte, professor de literatura e tradutor brasileiro.
Juntamente com escritores como João Cabral de Melo Neto, Paulo Freire, Gilberto Freyre e José Condé, representa o que há de melhor na produção literária do estado de Pernambuco. (Wikipédia).

(Imagens do Verão Português) - Pistas Campestres

Caminhos de sol e de sombra,

ao romper de Agosto,

com um fiozinho de água teimosa

a escapulir-se

sinuoso

por entre os segredos da floresta amiga...

(Ecos do Século XIX) - Carregue-lhe, Senhor Ministro da Fazenda!

Alberto Pimentel viveu entre 1849 e 1925.

Dedicou-se ao romance, ao teatro, à história, ao ensaio, à poesia, à intervenção política.

Esgrimia com pena afiadíssima e certeira.

O País, claro, era outro, os homens eram outros, as aflições, as injustiças e as desigualdades eram outras.

Eram?

"Mas isto é um país delicioso, que não precisa de governo para coisa nenhuma! Isto é um país que a si mesmo se governa com tanta alegria como juízo! E quando os povos são alegres, são felizes. Viva Deus! Mas que importa o déficit de 6.000 contos! Até lhe podemos dar licença de ser de 7.000 como a expedição dos bravos do Mindelo ou de 10.000 como os soldados de Artaxerxes.

Oh! que delicioso país!, oh! que grande pena que eu teria se, em vez de haver nascido em Portugal, fosse francês, e tivesse agora a entristecer-me o espírito a medonha trapalhada do istmo do Panamá! Mas que vi eu que pudesse justificar este veemente solilóquio?

Ah! sabem o que eu vi? Duzentas, trezentas carruagens, brilhantes de vernizes e de brasões, tiradas por cavalos magníficos, governadas por cocheiros encadernados em boas librés, subir a Avenida, descer a Avenida, tornar a subir, tornar a descer, passar, voltar, a trote moderado, para que a gente pudesse ver à vontade as caras felizes, resplendorosas das pessoas que essas centenas de carruagens conduziam.

Ah! ele é isto!, disse eu com os meus botões. Então não é realmente preciso que todos façam o sacrifício de apertar os cordões à bolsa para salvar o País?! Não há necessidade de que o Estado faça uma emissão de papel-moeda, nem é necessário tributar os filhos varões? Não tem razão o Comércio do Porto para se retrair, nem os Bancos motivo justificado para pedirem mais do que um auxílio moral?! É certo que não temos por cá Panamás, nem outros istmos escandalosos, mas que, pelo contrário, navegamos em mar de rosas, com vento fresco?

Pois bem! Senhor Ministro da Fazenda, carregue-lhe na mola, que isto ainda tem muito que dar; aperte o fiado, que isto ainda pode render muito. E não trate de outra coisa, Senhor Ministro da Fazenda, senão de restaurar a debilidade do Tesouro, porque decretos, portarias e regulamentos não são cá precisos.

Isto é um país que se governa por si mesmo, principalmente ao domingo. Aqui há ainda muita vida, muito miolo, muita matéria colectável.

Carregue-lhe, Senhor Ministro da Fazenda!

O Governo que faça uma experiência. Cerceie mais os juros das inscrições, aumente as décimas, reduza os ordenados dos funcionários a 50 por cento e verá que, logo no domingo seguinte, à mesma hora, à hora aristocrática, quatro da tarde, duzentas carruagens sobem a Avenida, descem a Avenida, passam para cima, passam para baixo, passam e repassam cheias de pessoas ricas, de pessoas felizes, cheias de contribuintes contentes como umas páscoas.

E deixem chegar a Lisboa os deputados sem subsídio. Vê-los-ão de carruagem aos três em cada banco - única economia que tenho visto fazer agora aos que pagam contribuição sumptuária - alegres, bem dispostos, de violetas ao peito, de charuto na boca, passeando na Avenida o seu único diploma ou o seu duplicado de diploma, sem sequer se lembrarem do subsídio que Deus lá tem, vai para dois meses.

Isto é que é!, e o mais são Panamás, misérias da França e dos outros países pobres. As libras não fazem cá falta, as pautas não estragaram nada, as reduções e deduções ainda não fizeram uma vítima.

Aqui há massa, aqui há miolo.

Carregue-lhe, Senhor Ministro da Fazenda, que é o que o país precisa!"

(Alberto Pimentel - Vida de Lisboa - Parceria António Maria Pereira, 1900)

Hereros de Angola - (Os Cuvales)

"Durante o século XVI, os Hereros, pastores negros que viviam na região dos Grandes Lagos, no Leste de África, voltaram costas aos solos gastos do que havia sido até essa altura a sua pátria. Deram então começo com o seu gado a uma extensa viagem para sudoeste, em busca de pastos e sobrevivência.

Segundo o que se presume ter sido um dos seus itinerários, irromperam pelo que viria a constituir, muitos anos mais tarde, a fronteira oriental de Angola. Rumando a ocidente, atravessaram o coração do Bié, contornaram por norte os domínios das tribos nhanecas-humbes e desceram enfim do planalto em direcção ao mar, um pouco abaixo da actual Benguela.

Achavam-se agora numa faixa de território espartilhada entre as vagas do Atlântico e as cadeias montanhosas da Chela. Era uma imensidão escalvada e pedregosa, crestada de mil sóis, com pouco mais de uma centena de quilómetros de largo nalguns pontos.

A vegetação, definhada e triste, animava-se a espaços com manchas de arbustos e arvoredos ralos. Para os lados do mar desdobrava-se um cordão arenoso de enseadas e baías, divididas por arribas de um dourado vivo, confinantes com o deserto do Namibe. Na parcela mais meridional deste mundo inóspito estendiam-se grandes dunas movediças, a que as ventanias salgadas arrancavam turbilhões espessos que encobriam a luz solar (...)

Secos, altivos e ferozmente independentes, os Cuvales chegaram ao território com as suas mulheres de invulgar beleza - os olhos amendoados e cintilantes, o sorriso enigmático, a cabeça coberta pelo gracioso chapéu de pele de carneiro - e procederam sem delongas à conquista das áreas mais fecundas. (...)

Senhores de uma nova pátria, desembaraçados de qualquer oposição séria, os Cuvales, tal como os restantes hereros, disseminaram pelo território a sua lei (...)." (*)

(*) José Bento Duarte - Senhores do Sol e do Vento - Histórias Verídicas de Portugueses, Angolanos e Outros Africanos - Editorial Estampa - Lisboa, 1999

Belezas de Angola - (Raparigas Muílas)

Arte de Angola