"Lucy no céu com diamantes" ("uma rapariga com olhos de caleidoscópio...")

Aqui:

"Poema do Homem Novo" (na Lua, há precisamente 50 anos...)

Tripulação da Apolo XI, da esq. para a dir.:  Neil Armstrong, Michael Collins e Buzz Aldrin

Neil Armstrong pôs os pés na Lua
e a Humanidade saudou nele
o Homem Novo.
No calendário da História sublinhou-se,
com espesso traço,

o memorável feito.

Tudo nele era novo.
Vestia quinze fatos sobrepostos.
Primeiro, sobre a pele, cobrindo-o de alto a baixo,
um colante poroso de rede tricotada

para ventilação e temperatura próprias.

Logo após, outros fatos, e outros e mais outros,
catorze, no total,
de película de nylon
e borracha sintética.

Envolvendo o conjunto,

do tronco até aos pés,
na cabeça e nos braços,
confusíssima trama de canais
para circulação dos fluidos necessários,
da água e do oxigénio.

A cobrir tudo, enfim, como um balão ao vento,
um invólucro soprado de tela de alumínio.
Capacete de rosca,
de especial fibra de vidro,
auscultadores e microfones,
e, nas mãos penduradas,
tentáculos programados,
luvas com luz nos dedos.

Numa cama de rede,
pendurada da parede do módulo,
na majestade augusta do silêncio,

dormia o Homem Novo a caminho da Lua.

Cá de longe, na Terra,
num burburinho ansioso,
bocas de espanto e olhos de humidade,
todos se interpelavam e falavam,
do Homem Novo,
do Homem Novo,
do Homem Novo.

Sobre a Lua, Armstrong pôs finalmente os pés.
Caminhava hesitante e cauteloso,
pé aqui,
pé ali,
as pernas afastadas,
os braços insuflados como balões pneumáticos,
o tronco debruçado sobre o solo.

Lá vai ele.
Lá vai o Homem Novo
medindo e calculando cada passo,
puxando pelo corpo

como bloco emperrado.

Mais um passo.
Mais outro.
Num sobre-humano esforço
levanta a mão sapuda e qualquer coisa nela.

Com redobrado alento avança mais um passo,
e a Humanidade inteira,
com o coração pequeno e ressequido,
viu,
com os olhos que a terra há-de comer,
o Homem Novo espetar,
no chão poeirento da Lua,
a bandeira da sua Pátria,
exactamente como faria
o Homem Velho.

Poema de António Gedeão, Portugal (1906-1997)

Sophia de Mello Breyner e a Grécia, por entre odores de resina e mel...

Sophia (n. 6 de Novembro de 1919 - f. 2 de Julho de 2004)

No dia em que se completam quinze anos sobre a sua partida e cinco sobre a justíssima trasladação para o Panteão Nacional (ver "Sophia no Panteão"), a Torre presta-lhe uma pequena homenagem com a transcrição de parte do texto que ela certo dia compôs sobre a sua amada Grécia.

A sensibilidade e o talento descritivo de Sophia emergem em quase tudo quanto escreveu, em verso ou em prosa, como se comprova na seguinte carta (dirigida a Jorge de Sena):

--------------

"Não tento descrever-lhe a Grécia nem tento dizer-lhe o que foi ali a minha total felicidade. Foi como se eu me despedisse de todos os meus desencontros, todas as minhas feridas, e acordasse no primeiro dia da Criação num lugar desde sempre pressentido.

Sobre a Grécia só o Homero me tinha dito a verdade: mas não toda.

O primeiro prodígio do mundo grego está na Natureza: no ar, na luz, no som, na água. É uma natureza mitológica onde as montanhas e as ilhas têm um halo azul que não é imaginado, mas sim fenómeno físico objectivo, que, segundo me disse o padre Manuel Antunes (…), já era um fenómeno notado e discutido na antiguidade.

Sob o sol a pique, numa claridade azul indescritível, o ar é tão leve que nos torna alados e o menor som se recorta com uma inteira nitidez.

As enormes e constantes montanhas povoam tudo de solenidade. Cheira a resina e a mel e há uma embriaguez austera e lúcida.

Mas tanto como a natureza - e ligada à natureza - espantou-me a incrível religiosidade de tudo (…). Pois o que ali há, além de tudo o mais, é uma intensa felicidade de existir que nos lava de tantas feridas." (*)

(*) - Texto extraído da obra "Sophia de Mello Breyner Andresen - Actas do Colóquio Internacional", publicada pela Porto Editora em Dezembro de 2013 (pág. 71).

CALÇADA DE CARRICHE (António Gedeão)

Luísa sobe,

sobe a calçada,

sobe e não pode

que vai cansada.

Sobe, Luísa,

Luísa, sobe,

sobe que sobe

sobe a calçada.

Saiu de casa

de madrugada;

regressa a casa

é já noite fechada.

Na mão grosseira,

de pele queimada,

leva a lancheira

desengonçada.

Anda, Luísa,

Luísa, sobe,

sobe que sobe,

sobe a calçada.

Luísa é nova,

desenxovalhada,

tem perna gorda,

bem torneada.

Ferve-lhe o sangue

de afogueada;

saltam-lhe os peitos

na caminhada.

Anda, Luísa.

Luísa, sobe,

sobe que sobe,

sobe a calçada.

Passam magalas,

rapaziada,

palpam-lhe as coxas,

não dá por nada.

Anda, Luísa,

Luísa, sobe,

sobe que sobe,

sobe a calçada.

Chegou a casa

não disse nada.

Pegou na filha,

deu-lhe a mamada;

bebeu da sopa

numa golada;

lavou a loiça,

varreu a escada;

deu jeito à casa

desarranjada;

coseu a roupa

já remendada;

despiu-se à pressa,

desinteressada;

caiu na cama

de uma assentada;

chegou o homem,

viu-a deitada;

serviu-se dela,

não deu por nada.

Anda, Luísa.

Luísa, sobe,

sobe que sobe,

sobe a calçada.

Na manhã débil,

sem alvorada,

salta da cama,

desembestada;

puxa da filha,

dá-lhe a mamada;

veste-se à pressa,

desengonçada;

anda, ciranda,

desaustinada;

range o soalho

a cada passada;

salta para a rua,

corre açodada,

galga o passeio,

desce a calçada,

chega à oficina

à hora marcada,

puxa que puxa,

larga que larga,

puxa que puxa,

larga que larga,

puxa que puxa,

larga que larga,

puxa que puxa,

larga que larga;

toca a sineta

na hora aprazada,

corre à cantina,

volta à toada,

puxa que puxa,

larga que larga,

puxa que puxa,

larga que larga,

puxa que puxa,

larga que larga.

Regressa a casa

já noite fechada.

Luísa arqueja

pela calçada.

Anda, Luísa,

Luísa, sobe,

sobe que sobe,

sobe a calçada,

sobe que sobe,

sobe a calçada,

sobe que sobe,

sobe a calçada.

Anda, Luísa,

Luísa, sobe,

sobe que sobe,

sobe a calçada.

 

Cantiga para Não Morrer

Quando você se for embora,

moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

Autor: Ferreira Gullar (pseudónimo de José Ribamar Ferreira).
Poeta brasileiro.

Nasceu em São Luís do Maranhão (1930).
Faleceu no Rio de Janeiro (2016).

Receita de Mulher (2) (Dita por Vinicius de Moraes)

(Vídeo de Ricardo Teixeira)

Receita de Mulher (1) (Escrita por Vinicius de Moraes)

As muito feias que me perdoem
mas beleza é fundamental.
É preciso que haja qualquer coisa de flor em tudo isso
qualquer coisa de dança,
qualquer coisa de haute couture em tudo isso
(ou então que a mulher se socialize elegantemente,
em azul,
como na República Popular Chinesa).

Não há meio-termo possível.
É preciso que tudo isso seja belo.
É preciso que, súbito,

 tenha-se a impressão de ver uma garça apenas pousada
e que um rosto adquira de vez em quando
essa cor só encontrável no terceiro minuto da aurora.

É preciso que tudo isso seja sem ser,
mas que se reflita e desabroche
no olhar dos homens.
É preciso, é absolutamente preciso
que isso tudo seja belo e inesperado.

É preciso que umas pálpebras cerradas
lembrem um verso de Éluard
e que se acaricie nuns braços
alguma coisa além da carne:
que se os toque como ao âmbar de uma tarde.

Ah, deixai-me dizer-vos
que é preciso que a mulher que está ali
como a corola ante o pássaro
seja bela
ou tenha pelo menos um rosto que lembre um templo
e que seja leve como um resto de nuvem:

mas que seja uma nuvem com olhos e nádegas.
Nádegas é importantíssimo.
Olhos, então, nem se fala,
que olhem com uma certa maldade inocente.
Uma boca fresca (nunca húmida!)
móvel, acordada
é também de extrema pertinência.

É preciso que as extremidades sejam magras;
que uns ossos despontem,
sobretudo a rótula no cruzar das pernas,
e as pontas pélvicas
no enlaçar de uma cintura semovente.

Gravíssimo, porém, é o problema das saboneteiras: (*)

uma mulher sem saboneteiras

é como um rio sem pontes.

Indispensável que haja uma hipótese de barriguinha,

e em seguida a mulher se alteie em cálice,

e que seus seios sejam uma expressão greco-romana,

mais que gótica ou barroca

e possam iluminar o escuro
com uma capacidade mínima de cinco velas.

Sobremodo pertinente
é estarem a caveira e a coluna vertebral
levemente à mostra;
e que exista um grande latifúndio dorsal!

Os membros que se terminem como hastes,

mas bem haja um certo volume de coxas
e que elas sejam lisas,

lisas como a pétala e cobertas de suavíssima penugem
no entanto sensível à carícia em sentido contrário.

É aconselhável na axila uma doce relva

com aroma próprio
Apenas sensível (um mínimo de produtos farmacêuticos!)

Preferíveis sem dúvida os pescoços longos

de forma que a cabeça dê por vezes a impressão

de nada ter a ver com o corpo,

e a mulher não lembre flores sem mistério.

Pés e mãos devem conter elementos góticos discretos.

A pele deve ser fresca

nas mãos, nos braços, no dorso e na face

Mas que as concavidades e reentrâncias

tenham uma temperatura

nunca inferior a 37º centígrados,

podendo eventualmente

provocar queimaduras do primeiro grau.

Os olhos, que sejam de preferência grandes

e de rotação pelo menos tão lenta quanto a da Terra;

e que se coloquem sempre

para lá de um invisível muro de paixão

que é preciso ultrapassar.

Que a mulher seja em princípio alta

ou, caso baixa,

que tenha a altitude mental dos altos píncaros.

Ah, que a mulher dê sempre a impressão
de que se fechar os olhos
ao abri-los ela não mais estará presente
com seu sorriso e suas tramas.

Que ela surja, não venha;
parta, não vá
e que possua uma certa capacidade
de emudecer subitamente
e nos fazer beber o fel da dúvida.

Oh, sobretudo
Que ela não perca nunca,
não importa em que mundo
não importa em que circunstâncias,
a sua infinita volubilidade de pássaro;

E que acariciada no fundo de si mesma

transforme-se em fera sem perder sua graça de ave;
e que exale sempre o impossível perfume;
e destile sempre o embriagante mel;
e cante sempre o inaudível canto da sua combustão;
e não deixe de ser nunca
a eterna dançarina do efêmero;
e em sua incalculável imperfeição
constitua a coisa mais bela e mais perfeita
de toda a criação inumerável.

(*) Saboneteira: cada uma das duas depressões situadas logo acima da clavícula, mais visíveis em pessoas magras.

Autor: Vinícius de Moraes (Brasil)