Mataram Zapata! Outra vez!

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Mataram Zapata

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"Aminatu Haidar.

Orlando Zapata.

Ela, uma activista sarauí de 44 anos, fez greve de fome num aeroporto espanhol, depois de ver a sua entrada em Marrocos recusada pelas autoridades locais e conseguiu, graças à atenção e pressão internacionais, regressar à sua terra e aos seus filhos;

ele, um activista cubano de 42 anos, morreu anteontem, após 85 dias de greve de fome na prisão.

Sim: Zapata morreu.

Mas dele só soubemos o nome porque morreu.

Para ele não houve petições a circular no Facebook e entre as "personalidades" portuguesas e estrangeiras, mesmo se houve cartas e apelos do Movimento Republicano Alternativo (a que pertencia) e da Amnistia Internacional a alertar para a sua greve de fome e para os maus tratos e espancamentos de que era alvo. Merecia menos que Aminatu?

Cuba é menos cruel que Marrocos?

Ou faltaram os directos e as entrevistas e as fotografias e os artigos inflamados?

Zapata foi preso em 2003 por "desobediência", "desrespeito" e "desordem pública" e condenado a 25 anos.

Os seus "crimes" dizem tudo por ele.

Tudo sobre a atrocidade da sua morte e tudo sobre o obsceno regime cubano - um regime que continua a merecer o beneplácito e a bonomia de tanta gente que não hesitou em pôr o seu nome na lista pela "libertação" de Aminatu mas que de Orlando não sabe "o suficiente".

Eu, pelo contrário, sei pouco sobre Aminatu e sobre o Sara e Marrocos (deveria saber mais, decerto) mas sei o que é preciso sobre um regime do qual tanta gente diz "não é assim tão mau".

Um regime envolto na mitificação romântica dos heróis de uma esperança massacrada e nas suas imagens épicas, recortadas em multidões empolgadas e em frases grandiosas que só sabem a mágoa.

Um regime horripilante de verdugos charmosos.
Um regime onde se usa sobre pessoas uma palavra que pensei, depois do fim da ditadura portuguesa, nunca mais ouvir ao vivo: "subversivo".

"Esse indivíduo é um subversivo", disseram-me dois polícias a propósito de um rapaz de 19 ou 20 anos, filho de um veterinário, que tanto me seringara na rua que, inexperiente repórter por quatro dias na Havana de 1991, lhe oferecera um jantar na Bodeguita del Medio, o restaurante "de Hemingway", e que o prenderam (prenderam!) à saída porque "é proibido os cubanos falarem com turistas".

Um regime que fez de um país bonito de gente bonita, praias bonitas, calor, rum e charutos uma coisa única, uma espécie de museu-prisão das revoluções traídas da América do Sul, das utopias "generosas" das esquerdas europeias.

Um cenário de inesgotável nostalgia e amargura, sim, bom para fotografias e documentários.

Mas onde se morre por "desobediência".

Cuba é uma ditadura, os Castro são criminosos e Zapata foi assassinado. Outra vez." (*)

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(*) - Fernanda Câncio - "Mataram Zapata" - Diário de Notícias - Lisboa - Portugal - 26-Fevereiro-2010.

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Grandes Quadros (Frans Hals)

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Isabella Coymans

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Frans Hals - Holanda (1580-1666)

Grandes Quadros (Caravaggio)

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Os Batoteiros

Caravaggio - Itália (1571-1610)

Madeira - Portugal - Gente nossa...

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O que aconteceu ontem é simples de dizer e doloroso: aconteceu uma tragédia a Portugal.

Morreram portugueses.

Campos nossos foram arrasados.

Pequenas vilas ficaram isoladas.

Uma nossa cidade, por sinal a mais bela cidade de Portugal, foi invadida por lama.

Janelas debruadas como há séculos os portugueses sabem fazer e espalham pelo mundo fora (Lubango, São Luís do Maranhão, Honolulu...) - e quem mais as espalhou foram os filhos desta cidade, e fizeram delas uma marca de Portugal -, janelas dessas, foram afogadas pelas enxurradas.

Nessa nossa cidade de telhados vermelhos, paredes brancas e persianas verdes, ontem era tudo cinzento e castanho, da montanha ao mar.

As torres-vigias que em tantas casas se erguem para espreitar o mar, de onde chegavam os corsários e por onde partiam os mais cosmopolitas de nós, surpreenderam-se, porque, ontem, o que acontecia vinha do lado contrário.

Esse nosso pedaço de Portugal é pequeno e aos seus rios chama ribeiras, nome dramaticamente irónico, ontem, tal a força das águas revoltas que carregaram automóveis até à baía.

Aquele nosso Portugal tem nome próprio, aqueles nossos portugueses têm um nome particular, uma fala particular, aquela nossa bela cidade tem nome - mas hoje só me apetece dizer o essencial: estou a falar de nós.

Ferreira Fernandes - Diário de Notícias - Lisboa (21 de Fevereiro de 2010)

Livros - "O Talismã" (Walter Scott - Escócia)

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“O sol abrasador da Síria não atingira ainda a sua máxima altura quando um guerreiro, exibindo a Cruz Vermelha, que abandonara a sua longínqua pátria do Norte para se reunir às hostes dos Cruzados da Palestina, atravessava vagarosamente a extensa planura de areia, situada próximo do Mar Morto ou Lago Asiático, onde as águas do Jordão se precipitam como num mar interior.

Durante as primeiras horas do dia o cavaleiro peregrino transpusera precipícios e desfiladeiros escarpados, entrando por fim numa planície onde outrora se erguiam as cidades amaldiçoadas que tinham chamado sobre si a cólera do Todo-Poderoso.
A fadiga, a sede, os perigos de toda a espécie, vencidos durante o caminho, tudo o cavaleiro esqueceu quando recordou a tremenda catástrofe que convertera em árida planície o fértil e formoso vale de Sodoma, outrora banhado por águas frescas e abundantes como o Jardim do Senhor, agora reduzido a deserto árido, requeimado pelo sol, condenado à eterna esterilidade.

O cavaleiro fez o sinal da Cruz mal avistou a massa sombria das águas, tão diferentes na cor e no aspecto das dos outros lagos, e estremeceu ao recordar que, sob a toalha imóvel e glauca, se encontravam as cidades que, em tempos remotos, se haviam erguido na planície, orgulhosas e imponentes.

Cavara-lhes a sepultura o raio caído do céu, ou, quem pode sabê-lo, a súbita erupção do fogo subterrâneo. Mas, de qualquer forma, jazem no fundo desse estranho mar - que não consente peixe no seu seio nem barco algum à superfície, e que, como se as suas águas maléficas não admitissem outro berço senão o seu leito negro, não paga o seu tributo ao oceano.

Em volta, tal como nos tempos de Moisés, a terra não é mais do que enxofre e sal. Não aceita sementes, não produz nem sequer uma ervinha. E, tal como a água do lago, essa terra bem se pode chamar morta, porque, além de estéril, até a própria atmosfera parece abandonada pelos seus habitantes naturais, e as aves não cortam o espaço em voos elegantes nem o enchem com harmoniosos cantos.

O sol brilhava sobre esta cena de desolação, atormentando-a com um calor quase intolerável, e toda a Natureza - tudo quanto tinha um sopro de vida - se escondia, esquivando-se aos seus raios ardentes, excepto a figura isolada que pisava as areias movediças do deserto, e dir-se-ia o único ser vivo na imensa planície. (…)”

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Walter Scott - Escócia (1771-1832)

Poema para Galileu (António Gedeão - Portugal)

Estou olhando o teu retrato, meu velho pisano,

aquele teu retrato que toda a gente conhece,

em que a tua bela cabeça desabrocha e floresce

sobre um modesto cabeção de pano.

Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da tua velha Florença.

(Não, não, Galileu! Eu não disse Santo Ofício.

Disse Galeria dos Ofícios).

Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da requintada Florença.

Lembras-te?

A ponte Vecchio, a Loggia, a Piazza della Signoria…

Eu sei… Eu sei…

As margens doces do Arno

às horas pardas da melancolia.

Ai que saudade, Galileu Galilei!

Olha. Sabes? Lá em Florença

está guardado um dedo da tua mão direita

num relicário.

Palavra de honra que está!

As voltas que o mundo dá!

Se calhar até há gente que pensa

que entraste no calendário.

Eu queria agradecer-te, Galileu,

a inteligência das coisas que me deste.

Eu,

e quantos milhões de homens como eu

a quem tu esclareceste,

ia jurar

(que disparate, Galileu!)

- e jurava a pés juntos e apostava a cabeça

sem a menor hesitação -

que os corpos caem tanto mais depressa

quanto mais pesados são.

Pois não é evidente, Galileu?

Quem acredita que um penedo caia

com a mesma rapidez que um botão de camisa

ou que um seixo da praia?

Esta era a inteligência que Deus nos deu.

Estava agora a lembrar-me, Galileu,

daquela cena em que tu estavas sentado num escabelo

e tinhas à tua frente

um friso de homens doutos,

hirtos,

de toga e de capelo

a olharem-te severamente.

Estavam todos a ralhar contigo,

que parecia impossível

que um homem da tua idade

e da tua condição,

se estivesse tornando num perigo

para a Humanidade

e para a civilização.

Tu, embaraçado e comprometido,

em silêncio mordiscavas os lábios,

e percorrias, cheio de piedade,

os rostos impenetráveis daquela fila de sábios.

Teus olhos habituados à observação dos satélites

e das estrelas,

desceram lá das suas alturas

e poisaram, como aves aturdidas

(parece-me que estou a vê-las),

nas faces grávidas daquelas reverendíssimas criaturas.

E tu foste dizendo a tudo que sim,

que sim senhor,

que era tudo tal qual

conforme suas eminências desejavam,

e dirias que o Sol era quadrado

e a Lua pentagonal

e que os astros bailavam e entoavam

à meia-noite

louvores à harmonia universal.

E juraste que nunca mais repetirias

nem a ti mesmo,

na própria intimidade do teu pensamento,

(livre e calma),

aquelas abomináveis heresias

que ensinavas e escrevias

para eterna perdição da tua alma.

Ai, Galileu!

Mal sabiam os teus doutos juízes,

grandes senhores deste pequeno mundo,

que assim mesmo,

empertigados nos seus cadeirões de braços,

andavam a correr e a rolar pelos espaços

à razão de trinta quilómetros por segundo.

Tu é que sabias, Galileu Galilei.

Por isso eram teus olhos misericordiosos,

por isso era teu coração cheio de piedade,

piedade pelos homens que não precisam de sofrer,

homens ditosos

a quem Deus dispensou de buscar a verdade.

Por isso, estoicamente,

mansamente,

resististe a todas as torturas,

a todas as angústias,

a todos os contratempos,

enquanto eles,

do alto inacessível das suas alturas,

foram caindo,

caindo,

caindo,

caindo

caindo sempre,

e sempre,

ininterruptamente,

na razão directa dos quadrados dos tempos.

António Gedeão - Lisboa, Portugal (1906-1997)

Oiça este poema dito por Mário Viegas:

Momentos indeléveis...

A pequena bailarina do avô

Norman Rockwell - Capa do Saturday Evening Post - 1923

Poeminhas Satíricos - "Um Salão" (Garcia Monteiro)

Um salão

Às discretas soirées de D. Amália Costa

não vai o que em geral se chama gente baixa;

esta senhora tem sangue fidalgo e gosta

de conservar-se em pé na altura em que se acha.

É tal a selecção que há quem se zangue.

O festejado poeta Aurélio Câncio Rosa

disse já: «Na questão da análise do sangue...

Oh!... É uma senhora extra-escrupulosa!»

A alguém disse ela um dia: «Hoje um simples artista

quer ser gente também. Ah! creia que me exalto

quando vejo um ninguém a erguer-se, a dar na vista,

tendo o arrojo de usar bengala e chapéu alto!»

E os seus olhos aqui tornaram-se fosfóricos.

Ora é fácil de ver por semelhantes falas

que só o que possui pé nobre, pés históricos,

é que pode pisar o chão das suas salas.

Ali vai, por exemplo, o senhor João Proença,

que é barão e será visconde qualquer dia;

homem que às vezes sente uma tristeza imensa

por ter sido alfaiate — um erro que ele expia.

Ali vai o Liró, de esplêndidas maneiras,

cuja profundidade em ciência de minuete

iguala a vastidão das suas algibeiras,

que levam de ordinário o resto do bufete.

Ali vai Câncio Rosa, um vate de alto apreço,

que as damas têm à mão para inventar alcunhas;

mas sempre triste em verso... Um luto! Não conheço

luto mais negro; passa ao colarinho e às unhas.

Consta que no final duma recitação

em que exaltara o mar, «gigante d'ais tamanhos»

perguntou-lhe uma velha em tom de admiração:

«Se o senhor ama o mar, porque não toma banhos?»

Ali vai o senhor Mateus do Nascimento,

depositário fiel, seguro, de tal brio,

que deram-lhe a guardar um certo testamento

e ele fê-lo tão bem que ninguém mais o viu.

Ali vai o major Espadas, um valente,

homem cujo valor tem suscitado invejas,

pronto sempre a bater-se. E ao chá? Façam-lhe frente

Que bravura! É um herói no assalto das bandejas.

Vão outras damas mais de igual merecimento,

a quem se pede à vez «que a festa solenizem»:

E cada qual então, puxando o seu talento,

apresenta o que sabe. E que talentos! dizem.

Produz-se a animação assim desde o começo;

Marca as danças Liró; Espada dá notícias;

toma-se um rico chá, de que se diz o preço...

Umas noites enfim de poéticas delícias.

Não é pois de admirar a roedora inveja

que existe. Câncio então, no Liberal do Pinto,

dá notícia; e conclui: «Inútil talvez seja

dizer que ali só vai o que há de mais distinto».

Garcia Monteiro (1859-1913)

(Horta, Açores, Portugal)

Grandes Quadros (Cont.)

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Mãe e Filhos

Artistas: Aristogatos

Grandes Quadros (Pieter Grebber)

Mãe e Filho

Pieter Grebber - Holanda (c. 1600-1652 ou 1653)

Ustedes y Nosotros (Mario Benedetti)

 
Ustedes cuando aman

exigen bienestar

una cama de cedro

y un colchón especial.

Nosotros cuando amamos

es fácil de arreglar

con sábanas qué bueno

sin sábanas da igual.

Ustedes cuando aman

calculan interés

y cuando se desaman

calculan otra vez.

Nosotros cuando amamos

es como renacer

y si nos desamamos

no la pasamos bien.

Ustedes cuando aman

son de otra magnitud

hay fotos, chismes, prensa

y el amor es un 'boom'.

Nosotros cuando amamos

es un amor común

tan simple y tan sabroso

como tener salud.

Ustedes cuando aman

consultan el reloj

porque el tiempo que pierden

vale medio millón.

Nosotros cuando amamos

sin prisa y con fervor

gozamos y nos sale

barata la función.

Ustedes cuando aman

al analista van

él es quien dictamina

si lo hacen bien o mal.

Nosotros cuando amamos

sin tanta cortedad

el subconsciente piola

se pone a disfrutar

Ustedes cuando aman

exigen bienestar

una cama de cedro

y un colchón especial.

Nosotros cuando amamos

es fácil de arreglar

con sábanas qué bueno

sin sábanas da igual.

Mario Benedetti (Uruguai)

(1920-2009)

Vocabulário

arreglar - dar um jeito

bienestar - bem-estar

bueno - bom

cortedad - timidez

chismes - mexericos

dictamina - opina

él - ele

hacen - fazem

interés - proveito

magnitud - importância

no - não

nosotros - nós

piola - liberta-se

pone - põe

prensa - imprensa

prisa - pressa

quien - quem

sábanas - lençóis
sabroso - saboroso

sale - sai

salud - saúde

ustedes - vocês

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Mãe Cheyenne (Estados Unidos)

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Artista: Howard Terpning

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Jacques Martin (1921-2010) - Partiu o pai de Alix e de Lefranc

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O autor de banda desenhada francês Jacques Martin, que criou a personagem Alix, morreu aos 88 anos, anunciou a editora Casterman.
Jacques Martin, que nasceu em Estrasburgo e estudou na Bélgica, era considerado um dos últimos elementos da escola clássica de banda desenhada franco-belga, a mesma de Hergé e de Edgar P. Jacobs.
Para a editora Casterman, a morte de Jacques Martin representa «o desaparecimento do último gigante da banda desenhada belga».

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Uma das suas mais populares criações, surgida em finais dos anos 1940 na revista Tintin, foi Alix, um jovem e corajoso gaulês protegido de Júlio César.
Jacques Martin trabalhou durante duas décadas com Hergé, o pai do Tintim, e criou ainda, entre outras, as personagens Lefranc e Jhen.
Por causa de problemas de visão, Jacques Martin contou nos últimos anos com a ajuda de vários colaboradores que concretizaram as suas histórias.

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Hergé (à esquerda) e Jacques Martin (à direita)

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Em Portugal, a série Alix foi publicada durante os anos 1980 pelas Edições 70 e, posteriormente, pela Asa, com álbuns como O Imperador da China, O Filho de Espártaco e O Príncipe do Nilo.
Em poucas semanas, a banda desenhada franco-belga perde assim dois nomes importantes.
No começo de Janeiro morreu o desenhador franco-belga Tibet, criador das personagens de banda desenhada Ric Hochet e Chick Bill.

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(Da Revista "Visão") "Quem diria que no último mês haveriam de zarpar para o país das caçadas eternas dois dos mais gigantescos nomes da BD franco-belga?

Vinte dias depois de Tibet, o criador de Ric Hochet, foi a vez de Jacques Martin, o "pai" de Alix e de Lefranc, entrar definitivamente numa imortalidade que já ia tacteando como figura tutelar da Nona Arte, na mais conhecida das suas vertentes europeias.
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Alsaciano de Estrasburgo, combateria pela França da drôle de guerre e passaria um ano num lager alemão, antes de se converter por completo à Bélgica (cuja nacionalidade adquiriria) e à BD no semanário Tintin, onde viria a colaborar com Hergé e a criar, em 1948, a personagem de Alix, o jovem gaulês seduzido pelos lindos olhos de Roma.

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O egípcio Kéos e o grego Orion transportariam para outras séries o vírus pela Antiguidade, contraído através da leitura de Marguerite Yourcenar, enquanto Jehan nos convida a viajar pela época da Guerra dos Cem Anos, Arno pela época napoleónica, Loïs pelo século de Luís XIV e o jornalista Lefranc por alguns problemas da actualidade.

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Mas foi sobretudo a Roma antiga que Martin nos devolveu em todo o seu perturbante e maligno esplendor, por via dos álbuns de Alix, publicados nos idos de 1980 pelas Edições 70.

Órfão de pai e abandonado pela mãe, num percurso que se intui semelhante ao das suas personagens, é difícil separar o bem do mal nas histórias turvas que nos contou por meio de um traço claro e rigoroso.

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Se normalmente não sabemos ao certo para onde se parte quando se parte, no caso de Jacques Martin o maior problema da vida está pois resolvido: os habitantes do futuro poderão ir ao seu encontro no panteão das divindades antigas." (*)

Jacques Martin (1921-2010)

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(*) - Luís Almeida Martins - Revista Visão n.º 882 (28 de Janeiro a 3 de Fevereiro de 2010) - Lisboa - Portugal.

Canção do Exílio (Gonçalves Dias - Brasil)

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Minha terra tem palmeiras,

onde canta o sabiá;

as aves que aqui gorjeiam,

não gorjeiam como lá.

Nosso céu tem mais estrelas,

nossas várzeas têm mais flores,

nossos bosques têm mais vida,

nossa vida mais amores.

Em cismar, sozinho, à noite,

mais prazer encontro eu lá;

minha terra tem palmeiras,

onde canta o sabiá.

Minha terra tem primores,

que tais não encontro eu cá;

em cismar - sozinho, à noite -

mais prazer encontro eu lá;

minha terra tem palmeiras,

onde canta o sabiá.

Não permita Deus que eu morra,

sem que eu volte p'ra lá;

sem que desfrute os primores

que não encontro por cá;

sem qu'inda aviste as palmeiras

onde canta o sabiá.

Gonçalves Dias - Brasil (1823-1864)

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Grandes Quadros (Frans Hals - Holanda) (1580-1666)

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Rapariga Cigana

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(Clicar para ampliar)

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África Minha

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Para todos os que nasceram em África.

Ou que, simplesmente, a amam.

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Meninas do povo Himba (Grupo dos Hereros - Sul de Angola e Namíbia)

Afrikaan Beat (Orquestra de Bert Kaempfert):

Socorrendo o melhor dos amigos...

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Norman Rockwell