Torre da História Ibérica

Natal

2011-12-18T00:40:00.003Z

Quando elas deixarem de sorrir...

2011-11-05T00:50:00.003Z

Entretanto, apesar do suspiro de alívio...

2011-10-27T04:39:00.012+01:00

"(…) Há um espectro que avassala hoje a União Europeia e a afasta de um futuro de grandeza e prosperidade sustentável.

Um perigo letal que ameaça a segurança dos bens, a integridade física e a saúde mental de mais de 500 milhões de habitantes daquela que, até há pouco, foi a região mais justa e equilibrada do planeta.

Esse espectro não é constituído pelos mercados, nem sequer pelos especuladores, ao contrário do que continuam a repetir os que olham a luz forte do mundo com os óculos escuros da ideologia.

O espectro que poderá matar a Europa é a falta de espírito europeu dos seus dirigentes políticos, cada vez mais preocupados com a sua situação nacional e ignorando que a interdependência criada pela União Europeia é a alma dessa mesma "situação nacional".

Produzimos uma democracia nacional, capturada por partidos venais e alimentada pelo comodismo cívico dos cidadãos, que se transformou numa máquina de eleger gente medíocre para tomar decisões estratégicas.

Não se pode pedir a pessoas destituídas de visão que sejam atiradores de elite.

Ou a gente que só pensa na sua reeleição, como é o caso de quase todos os líderes sentados hoje em Bruxelas, que tenha um rasgo de grandeza.

A Europa tem futuro.

Ele implicará uma refundação democrática, republicana e federal da União.

Bem gostaríamos de estar enganados, contudo, tudo indica que esse caminho terá de ser percorrido através dos escombros de um vendaval, que sucessivas cimeiras têm ajudado a tornar inevitável." (*))

(*) Viriato Soromenho-Marques - A Europa tem futuro - Diário de Notícias - Portugal - 20Out2011

Lisboa, Portugal - Nas encostas do castelo de S. Jorge

2011-10-01T00:42:00.012+01:00

(Clicar nas imagens para ampliar)

A cidade de Lisboa foi conquistada aos Mouros, no ano de 1147, pelo primeiro rei de Portugal, D. Afonso Henriques.

Haviam decorrido 436 anos sobre a vitoriosa invasão muçulmana da Península Ibérica comandada pelo berbere Tariq ibn Zyiad, governador de Tânger (ano de 711, desembarque em Gibraltar).

No assalto à cidade, D. Afonso Henriques foi auxiliado por uma armada de cruzados (anglo-normandos, flamengos e alemães), num total de cerca de 13000 homens.

Os sangrentos combates tiveram início em finais de Junho de 1147. A 25 de Outubro, depois de corajosa e desesperada resistência dos muçulmanos, o castelo e a cidade caíam definitivamente nas mãos dos Portugueses.

As fotos pertencem ao arquivo da Torre, com excepção da última, de autor(a) desconhecido(a).
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Pembe, Angola - Foi há 107 anos...

2011-09-25T00:05:00.018+01:00

Tropas portuguesas atravessam o vau do Pembe, no rio Cunene

Relembrar aqui:.
http://torredahistoriaiberica.blogspot.com/2007/09/pembe-angola-25-de-setembro-de-1904.html

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Máscaras Africanas

2011-09-24T00:14:00.030+01:00

1 Costa do Marfim

2 Guiné

3 Mali

4 Gabão

5 Costa do Marfim

6 Nigéria

7 Burkina Faso

8 Congo (ex-Zaire)

9 Nigéria

10 Angola

11 Costa do Marfim

Peniche, Portugal - Finais de Verão

2011-09-21T00:21:00.005+01:00

Requiem - In Paradisum (Fauré)

2011-06-30T01:45:00.007+01:00

Aos que não voltam

2011-04-16T00:22:00.052+01:00

"A que se reduz afinal a vida? A um momento de ternura e mais nada...

De tudo o que se passou comigo só conservo a memória intacta de dois ou três rápidos minutos. Esses, sim! Teimam, reluzem lá no fundo e inebriam-me, como um pouco de água fria embacia o copo.

Só de pequeno retenho impressões tão nítidas como na primeira hora: ouço hoje como ontem os passos de meu pai quando chegava a casa; vejo sempre diante dos meus olhos a mancha azul-ferrete das hidrângeas que enchiam o canteiro da parede. O resto esvai-se como fumo.

Até as figuras dos mortos, por mais esforços que eu faça, cada vez se afastam mais de mim… Algumas sensações, ternura, cor, e pouco mais. Tinta. Pequenas coisas frívolas, o calor do ninho, e sempre dois traços na retina, o cabedelo de oiro, a outra banda verde…

Passou depois por mim o tropel da vida e da morte, assisti a muitos factos históricos, e essas impressões vão-se desvanecidas. Ao contrário, este facto trivial ainda hoje o recordo com a mesma vibração: a morte daquela laranjeira que, de velha e tonta, deu flor no inverno em que secou.

O resto usa-se hora a hora e todos os dias se apaga.

Todos os dias morre.

Lá está a velha casa abandonada, e as árvores que minha mãe, por sua mão, dispôs: a bica deita a mesma água indiferente, o mesmo barco arcaico sobe o rio, guiado à espadela pelo mesmo homem do Douro, de pé sobre a gaiola de pinheiro.

Só os mortos não voltam.

Dava tudo no mundo para os tornar a ver, e não há lágrimas no mundo que os façam ressuscitar." (*)

(*) - Raul Brandão - Portugal (1867-1930).

Memórias - 1.º vol. - Editado por "Renascença Portuguesa," Porto, 1919

(Prefácio, pág. 10-12 ).

Mãe

2011-03-30T01:45:00.068+01:00

Por que Deus permite

que as mães vão-se embora?

Mãe não tem limite,

é tempo sem hora,

luz que não apaga

quando sopra o vento

e chuva desaba,

veludo escondido

na pele enrugada,

água pura,

ar puro,

puro pensamento.

Morrer acontece

com o que é breve e passa

sem deixar vestígio.

Mãe, na sua graça,

é eternidade.

Por que Deus se lembra

- mistério profundo -

de tirá-la um dia?

Fosse eu Rei do Mundo,

baixava uma lei:

Mãe não morre nunca,

mãe ficará sempre

junto de seu filho

e ele, velho embora,

será pequenino

feito grão de milho.
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(Carlos Drummond de Andrade)
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Júlio Dantas

2011-03-07T20:16:00.008Z

"(…) Figura insigne da literatura portuguesa, Dantas é uma daquelas personalidades sobre as quais foi lançado um manto de silêncio. Hoje em dia, os chamados intelectuais evitam pronunciar o seu nome e citar a sua obra e, quando o fazem, é normalmente com um sentido de escárnio e mal-dizer. Nos tempos que correm, só é possível mencionar o nome de Dantas quando se evoca o Manifesto Anti-Dantas, de Almada Negreiros, cuja redacção se deve unicamente à projecção de Júlio Dantas na sociedade portuguesa de então.

Júlio Dantas nasceu em Lagos, em 19 de Maio de 1876, e morreu em Lisboa em 25 de Maio de 1962. Médico por formação e escritor por vocação, oficial do exército, jornalista, tradutor, presidente do Conservatório Nacional, embaixador no Brasil, ministro da Instrução Pública e dos Negócios Estrangeiros, foi durante muitos anos presidente da Academia das Ciências, cargo em que se nobilitou e nobilitou a Academia.

Consideram muitos o seu estilo pomposo, a sua escrita retrógrada quando não reaccionária, censuram-lhe a sua suposta conivência com o anterior regime, a sua ignorância dos temas sociais. Nem sequer lhe reconhecem que foi, no seu tempo, um dos portugueses que melhor manejou a língua portuguesa e a quem figuras gradas pediam conselho antes de publicarem os seus escritos.

Para além dos discursos, peças de oratória notável que revelam uma cultura humanística das mais brilhantes do seu tempo, Dantas escreveu poesia, prosa e teatro, deixando-nos obras, hoje infelizmente esgotadas ou que apenas se encontram, e com dificuldade, em alfarrabistas e leilões, que foram um sucesso na sua época e muitas o seriam ainda hoje, se fossem lidas, o que é difícil dada a conspiração de silêncio que se teceu à sua volta.

Das suas peças, o público (e só o mais informado) conhecerá apenas A Ceia dos Cardeais, aliás traduzida em mais de vinte línguas, e A Severa, até pelo filme que dela extraiu Leitão de Barros e que foi o primeiro filme sonoro português. Quem se recorda de Um Serão nas Laranjeiras, Santa Inquisição, Frei António das Chagas ou Os Crucificados, em que se aborda pela primeira vez no nosso teatro, e num ambiente proletário, um caso de homossexualidade?

E da obra em prosa, quem se lembrará de Pátria Portuguesa, de O Amor em Portugal no Século XVIII ou de Marcha Triunfal? Já para não falarmos dos seus discursos, notáveis peças que fariam corar de vergonha, se a tivessem, os discursadores dos nossos dias!

Não cabe, neste pequeno apontamento, tudo o que haveria a dizer sobre Júlio Dantas, não só na literatura como na própria política. Agora considerá-lo um escritor menor, ou ignorá-lo, só poderá acontecer por ignorância (que é o que prolifera nos nossos dias) ou por má-fé."

Fonte: blogue “Do Médio Oriente e afins” (26-Maio-2009)
Com a devida vénia e parabéns pelo texto.
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O Mítico "Cavaleiro Andante" (n.º 11 a n.º 20)

2011-02-27T00:34:00.016Z

Semanário juvenil publicado pela ENP (Empresa Nacional de Publicidade - Lisboa - Portugal).

Estes dez números viram a luz do dia entre 15 de Março e 17 de Maio de 1952.

20 páginas.

Histórias em continuação (por vezes adaptações de grandes clássicos).

Preço: 1$80 (um escudo e oitenta centavos), cerca de 0,9 cêntimos do actual euro.

Pode ver as capas dos dez primeiros números neste mesmo blogue (26-Julho-2008).

Para acesso a outros lançamentos desta Editora, clicar, abaixo, na respectiva etiqueta ("Empresa Nacional de Publicidade").

Líbia - As Amazonas de Kadhafi

2011-02-26T00:05:00.003Z

"São jovens, bonitas e treinadas para matar.

Muammar Kadhafi dispensa os tradicionais seguranças masculinos de fato e óculos escuros. Só aceita ser escoltado por mulheres seleccionadas a dedo para integrar a sua Guarda Amazónica.

Submetidas a um treino intensivo numa academia especial, as amazonas do ditador líbio aprendem artes marciais e tornam-se especialistas em armas de fogo.

Em viagens oficiais, o governante, que tem recusado abandonar o poder apesar dos fortes protestos na capital, costuma fazer-se acompanhar de 30 ou 40 elementos de segurança.

Onde quer que vão, as amazonas de Kadhafi são o centro das atenções: apresentam-se maquilhadas, usam salto alto, penteados de estilo ocidental e vestem uniforme militar.

Fortemente armado, este grupo de mulheres faz parte da longa lista de excentricidades do Chefe do Estado líbio.

Para integrarem a força de segurança, as jovens, também responsáveis por vigiar a tenda onde o líder beduíno fica alojado nas suas viagens, têm de ser virgens e fazer um voto de castidade.

Ainda assim, os supostos critérios de selecção anunciados pelo regime não impedem que corram rumores sobre o alegado envolvimento sexual entre Kadhafi e as suas amazonas.

Para entrar na Guarda Amazónica, as mulheres têm de jurar proteger o seu líder com a vida.

Durante uma visita a Itália em Agosto do ano passado para estreitar relações com o Governo de Silvio Berlusconi, Kadhafi discursou perante centenas de jovens e pediu-lhes que se convertessem ao Islão.

O líder afirmou ainda que as mulheres são mais bem tratadas no seu país do que no Ocidente, dando origem a uma acesa polémica em Itália.

Documentos revelados pela WikiLeaks em Novembro revelam, contudo, que tem havido "uma diminuição da importância" das agentes que protegem Kadhafi.

"Só uma guarda feminina foi incluída na delegação composta por 350 pessoas que acompanhou Kadhafi na sua viagem a Nova Iorque", pode ler-se na correspondência trocada entre diplomatas americanos e o Departamento de Estado dos Estados Unidos, em Setembro de 2009.

"Observadores em Tripoli especulam que a sua guarda feminina está a começar a ter um papel menos significativo em termos de segurança pessoal", acrescenta-se no documento.

Viajar com um dispositivo de segurança fortemente armado já trouxe alguns problemas a Kadhafi.

Quando em Novembro de 2006 o Presidente líbio aterrou em Abuja, na Nigéria, acompanhado de 200 seguranças, as autoridades do aeroporto recusaram-se a deixá-lo entrar na cidade. Em causa não estava o número de elementos da comitiva, mas antes a quantidade de armas e munições que eram transportadas. Após a intervenção do então presidente nigeriano, Olusegun Obasanjo, Kadhafi aceitou entregar grande parte do armamento, mas antes ainda ameaçou ir a pé até ao centro da cidade, que fica a 40 quilómetros do aeroporto.

Mas não é só a sua segurança que Kadhafi deixa nas mãos das mulheres.

Para onde quer que vá, o ditador faz-se acompanhar por uma equipa de quatro enfermeiras. Uma delas é descrita por diplomatas americanos como uma "loira voluptuosa", com quem o ditador manterá uma relação amorosa e que poderá ser uma das suas companhias no bunker onde agora se encontra refugiado." (*)

(*) - Catarina Reis da Fonseca - Diário de Notícias - Lisboa - Portugal (26-Fev-2011)

Neste mesmo instante...

2011-02-24T23:40:00.006Z

Neste mesmo instante

há um homem que sofre,

um homem torturado

tão somente

por amar a liberdade.

Ignoro onde vive,

que língua fala,

de que cor é a sua pele,

como se chama,

mas neste mesmo instante,

quando os teus olhos lêem

o meu pequeno poema,

esse homem existe,

grita,

pode-se ouvir o seu pranto

de animal acossado,

enquanto morde os lábios

para não denunciar os amigos.

Ouves?

Um homem, só, grita

amarrado,

existe em algum lugar.

Eu disse só?

Não sentes, como eu,

a dor do seu corpo

repetida no teu?

Não te brota o sangue

sob os golpes cegos?

Ninguém está só.

Agora,

neste mesmo instante,

também a ti e a mim

nos mantêm amarrados.

José Agustín Goytisolo

Barcelona - Espanha (1928-1999)

Grandes Quadros

2011-02-23T00:07:00.008Z

A Triste Mensagem

Peter Fendi (1796-1842)

Áustria

Homens e mulheres na corte do rei D. João V de Portugal (1707-1750)

2011-02-19T00:31:00.031Z

"D. João V, esse rapazola «un peu fou», como dizia Mathieu Marais no seu Journal, trouxe à corte sorna e beata do princípio do século XVIII uma verdadeira convulsão.

Revolucionou tudo, transformou tudo.

Com o avô D. João IV, o paço fora uma capela; com o tio Afonso VI, uma cavalariça; com o pai Pedro II, um mosteiro.

D. João V sacudiu dos seus manguitos de renda toda a poeira do passado — e acabou com o mosteiro, com a cavalariça e com a capela.

Pois quê? Os seus vinte anos haviam de deixar-se abafar naquela corte sem mocidade e sem mulheres, por cujos corredores soturnos, em silêncio, não passavam senão velhos e frades?

Não.

O sonho de Versailles, que ele nunca vira, deslumbrava-o, acenava-lhe de longe.

Uma corte não podia ser uma sacristia, nem um picadeiro, nem um claustro.

Uma corte como ele a entendia, como ele a sentia — ele, afilhado do Rei-Sol — devia ser alguma coisa de vivaz, de brilhante, de luminoso, de magnífico, um gineceu doirado por onde o galo real passeasse, rufiando a asa e encrespando a crista, com a Jarreteira no joelho, a impertinência no olhar e o Tosão de Oiro ao pescoço.

No Paço da Ribeira só havia salas bafientas, escuras, monásticas, com tectos de tumba e chão de tijolo? Que importava! Faziam-se outras.

As mulheres fechavam-se, embiocavam-se, aferrolhavam-se à mourisca nas suas câmaras, com medo de que os homens as comessem?

Pois bem: o rei era ele, a moda era ele.

Haviam de vir dançar com os homens, falar com os homens, conviver com os homens — fazer cintilar, naquela Versailles saloia do Arco dos Pregos, à luz de quinhentas velas acesas, a sua nobreza e a sua graça, a sua mocidade e as suas jóias.

Iam murmurar os Catões do Paço?

Que importavam os Catões velhos à juventude insolente de D. João V!

Mariana de Áustria chegou, com os seus jesuítas, os seus cães, a sua fealdade, os seus cravos holandeses. O rei casou-se.

E da sombra do velho Paço do século XVII, da capela de D. João IV, da cavalariça de Afonso VI, do mosteiro de Pedro II, jorrando luz, faúlhando talhas, sacudindo polvilhos, revoando pinturas, enchendo, dum topo a outro, a nova Sala dos Embaixadores, entre leques e espadins, púrpuras de cardeal e casacas de seda, cabeleiras de França e músicos de Itália, acanhada ainda, hesitante ainda, tonta de liberdade e de claridade — a corte de D. João V surgiu.

Sem luta?

Não.

Não se afastam séculos de tradição, ligeiramente, com o tacão vermelho dum sapato.

O «Portugal novo» aplaudiu; mas o «Portugal velho», tudo quanto havia de anacrónico, de conservador na nobreza palatina, não duvidou protestar, respeitosamente embora, contra hábitos estrangeiros de licença e de escândalo que vinham perturbar a serenidade patriarcal da corte portuguesa.

Formaram-se dois partidos: o da «moda nova», capitaneado pelo conde da Ericeira, D. Francisco, homem elegante, desempoeirado, jovial; e o da «moda velha», pelo conde de Vimioso, espécie de duque de Saint-Simon, azedo e formalista, taciturno e devoto, para quem o lar era um mosteiro, a virtude uma clausura, e uma mulher — o diabo.

O primeiro tinha por si o rei.

O segundo tinha por si a tradição.

«Fui ao Paço (conta o desembargador Brochado para Londres, em carta ao conde de Viana) a perturbar com a minha beca a alegria de tão espaçosas salas, onde me dizem que há grandes disputas entre os cavalheiros para a constituição da nova corte; porque uns querem que as senhoras se deixem ver e venham conversar com eles nas antecâmaras; que joguem e bailem sem distinção de sexo e de idade; outros, pelo contrário, pregam retiro, silêncio e recato, e detestam o comércio de damas e cavalheiros».

Não era fácil encontrar uma fórmula de conciliação entre a observância da Cartuxa e as festas do Grand Trianon.

Venceu quem tinha de vencer: o partido da «moda nova», o partido do conde da Ericeira — o partido do rei.

No dia 4 de Novembro de 1708, dia de S. Carlos, as salas dos Tudescos, dos Embaixadores, dos Leões, abriram-se, inundaram-se de luz, armaram-se de panos de Arras; damas acanhadas, deslumbradas, salpicadas de jóias, entraram aos bandos, tímidas, escorregando, escondendo-se, encostando-se umas às outras como ovelhas medrosas;

pela primeira vez, desde os bons tempos de D. Manuel, homens e mulheres encontraram-se, conheceram-se, cortejaram-se nas salas do Paço; a rainha tocou cravo; a infanta D. Francisca, muito gorda, muito corada, muito empoada, dançou;

os moralistas de bioco do Portugal velho cuidaram que se tinha acabado o mundo e a vergonha — e Luís Manuel da Câmara, alarmado, apreensivo, contava para a Holanda, seis dias depois, em carta a D. Luís da Cunha: «houve um baile no dia de S. Carlos, em que dançaram e cantaram as damas do paço na presença de damas e fidalgos; el-Rei está teimoso em estrangeirar o nosso país, e não sei até onde chegará...»

Desde esse dia produziu-se — era inevitável— uma profunda modificação nos costumes e na moral da corte.

A sedução nasceu.

A graça revelou-se.

Cultivou-se a elegância.

Balbuciou a intriga.

Surgiu o amor.

A nobreza portuguesa do princípio do século XVIII, carrancuda e beata, sorna e patriarcal, que mandava casar as filhas sem elas saberem com quem, teve de contar, daí por diante, com um elemento novo.

A menina fidalga, a frança do Paço, requestada, galanteada, perseguida — pôde amar e escolher. Escolhendo — dignificou-se.

Dignificando-se — dominou.

O motivo sentimental começou a intervir nos casamentos da corte.

As mulheres das grandes casas fidalgas continuavam a viver reclusas como cónegas, a sete chaves, de pernas encruzadas sobre a sua esteira?

D. João V trouxe-as ao Paço — e insensivelmente, inconscientemente, foi fazendo desse Paço uma escola de convivência e de galanteria, que as poliu, que as sociabilizou, que as libertou, que as revelou a si mesmas, que as educou na arte subtil de conversar, de perturbar, de seduzir.

É por isso que, a partir D. João V, o culto da mulher ganha em interesse, em curiosidade, em volúpia." (*)

(*) Fonte - Júlio Dantas - O Amor em Portugal no Século XVIII

Livraria Chardron de Lello&Irmão

Porto - Portugal (1916)

Salário

2011-02-16T00:46:00.006Z

Ó que lance extraordinário:

aumentou o meu salário

e o custo de vida, vário,

muito acima do ordinário,

por milagre monetário

deu um salto planetário.

Não entendo o noticiário.

Sou um simples operário,

escravo de ponto e horário,

sou caxias voluntário

de rendimento precário,

nível de vida sumário,

para não dizer primário,

e cerzido vestuário.

Não sou nada perdulário,

muito menos salafrário,

é limpo meu prontuário,

jamais avancei no Erário,

não festejo aniversário

e em meu sufoco diário

de emudecido canário,

navegante solitário,

sob o peso tributário,

me falta vocabulário

para um triste comentário.

Mas que lance extraordinário:

com o aumento de salário,

aumentou o meu calvário!

(Carlos Drummond de Andrade)

Brasil

(1902-1987)

Enfermidades e morte do imperador D. Pedro I, do Brasil (rei D. Pedro IV de Portugal)

2011-02-13T00:07:00.138Z

D. Pedro I do Brasil - D. Pedro IV de Portugal

Nasceu no palácio de Queluz, próximo de Lisboa, Portugal, em 12 de Outubro de 1798.

Faleceu no mesmo palácio, e no mesmo compartimento em que nascera, a 24 de Setembro de 1834.

Filho de D. João VI e de D. Carlota Joaquina, reis de Portugal.

D. Pedro foi o primeiro imperador e também o primeiro chefe de Estado do Brasil (de 1822 a 1831).

Foi também, por alguns dias, o 28.º rei de Portugal, tendo abdicado da coroa lusitana em favor de sua filha D. Maria da Glória, que por isso se tornaria na rainha D. Maria II de Portugal.

À frente das tropas liberais combateu o seu irmão D. Miguel, que se proclamara rei absolutista de Portugal (guerra civil de 1832-1834): chamam-lhe por isso, na terra portuguesa, o Rei-Soldado.

Ficou conhecido, nas duas pátrias irmãs, por Libertador: libertou o Brasil do domínio colonial português; e libertou Portugal do governo absolutista de D. Miguel.

Doou o seu coração à cidade do Porto, em Portugal (conservado num formoso relicário da Igreja da Lapa). Com essa excepção, os seus restos mortais ficaram repousando por largos anos no Panteão de S. Vicente de Fora (Lisboa).

Em 1972, na comemoração do 150.º aniversário da independência, o seu corpo foi transladado para o Brasil, a pedido do respectivo Governo, repousando no Monumento do Ipiranga, em São Paulo.

O coração de D. Pedro continua todavia na igreja da Lapa, na cidade do Porto: o túmulo em que ele se guarda ostenta de um dos lados a bandeira de Portugal; no outro, a bandeira do Brasil.

Os dias da independência do Brasil

Embora não tenha sido desta doença que viria a falecer, D. Pedro começou a sofrer de ataques epilépticos desde rapaz. O primeiro ataque registado verificou-se em público, quando seu pai, D. João VI, refugiado com a corte portuguesa no Brasil, dava beija-mão no Rio de Janeiro por ocasião do seu aniversário natalício.

Referem-se pelo menos mais dois acessos do chamado “grande mal”: quando D. João VI expulsou do Rio a bailarina Noemi, amante do filho; e quando D. Pedro assistiu ao desembarque no Rio de sua segunda mulher, D. Amélia de Leuchtemberg.

Esta doença explica o feitio impulsivo e autoritário do imperador, bem como alguns condenáveis excessos de linguagem e de atitudes que muitas vezes o comprometeram, apesar do seu fundo de natural bondade.

Terminada a guerra civil em Portugal (1832-1834), em que D. Pedro, no comando dos liberais, recuperou o trono português ao irmão D. Miguel, concedeu-se amnistia aos absolutistas vencidos, protegeu-se o embarque para o exílio de D. Miguel e concedeu-se-lhe uma pensão anual de 60 contos.

Estátua de D. Pedro na cidade do Porto (Portugal)

D. Pedro já se achava com a saúde gravemente comprometida naquela hora de vitória, apesar de não ter chegado ainda aos 36 anos.

Enquanto Príncipe Real, e mesmo já depois de ser Imperador do Brasil, ele tivera uma vida dissoluta, sendo provável que tantos abusos e exageros, resultantes também de uma educação defeituosa, se encarregassem de lhe ir minando os pulmões.

Esclareça-se todavia que, no tempo em que foi Imperador do Brasil (até 1831), não há notícias respeitantes a séria falta de saúde (além dos ataques epilépticos). Isto não significa que não fosse já portador da doença, dada a forma insidiosa com que costuma instalar-se a tuberculose pulmonar.

Em plena guerra civil, durante o cerco do Porto, não transpirou qualquer informação acerca da doença de D. Pedro. No entanto, é natural que ele, já enfermo, se sentisse muito pior com todos aqueles trabalhos e canseiras, em correrias constantes, de dia e de noite, com frio e com calor, à chuva e ao vento, numa azáfama melindrosa e sem fim.

É também possível que a sua falta de saúde permanecesse escondida para não provocar o desânimo nas suas hostes e o fortalecimento moral do exército absolutista de seu irmão, D. Miguel.

Proclamação da independência do Brasil

Em Junho de 1834, depois da rendição de D. Miguel, poucas pessoas sabiam da gravidade do mal do Rei-Soldado. Mas o seu estado era já desesperado, pois os excessos cometidos durante o cerco do Porto transformaram a sua tuberculose, insidiosa e crónica, numa tuberculose galopante.

Num espectáculo ocorrido no Teatro de S. Carlos (Lisboa), aonde conseguiu deslocar-se, viu-se surpreendido por um coro de insultos de numerosos energúmenos, que exigiam vingança sobre os vencidos absolutistas.

Eram os “valentes” que não tinham exposto o peito às balas; eram os acomodatícios, que se tinham amoldado a todas as situações; eram aqueles que nunca antes se tinham atrevido a expor a sua maneira de pensar.

D. Pedro, sempre corajoso, apenas lhes disse: “Fora, canalha!”.

Mas o vexame sofrido repercutiu-se certamente no seu gravíssimo estado de saúde.

D. Pedro compõe o Hino da Independência do Brasil

O mal agravava-se dia a dia, a dispneia abafava o doente, os suores gelavam-lhe o corpo, as hemoptises eram frequentes, os ataques de tosse constantes e duradouros, a fraqueza cada vez maior. Mas D. Pedro, ainda que abatido e macilento, estava em pleno uso das suas faculdades mentais, pelo que não descurava a defesa da Carta Constitucional portuguesa, nem a defesa dos direitos de sua filha, D. Maria da Glória (futura rainha D. Maria II, de Portugal).

O enfermo instalou-se no palácio de Queluz, no mesmo quarto onde nascera, porque era ali que desejava despedir-se da vida.

Em 17 de Setembro pediu os confortos da religião e assinou o testamento, legando o seu coração à cidade do Porto e recomendando à generosidade da nação portuguesa a sorte de sua mulher, D. Amélia de Leuchtemberg, e a da filha de ambas (também Amélia e igualmente falecida de tuberculose aos 20 anos de idade).

Praça de D. Pedro IV, em Lisboa (Portugal)

No dia 19, sentindo D. Pedro a proximidade da morte, pediu que lhe trouxessem ao leito de moribundo um soldado do seu predilecto Batalhão de Caçadores 5, e, abraçando-o, disse-lhe: “Transmite aos teus camaradas este abraço, em sinal da justa saudade que me acompanha neste momento, e do apreço em que sempre tive os seus relevantes serviços”.

Depois, entregando-se à devoção religiosa, viveria ainda cinco dias, vindo a falecer no dia 24 de Setembro de 1834, nos braços de sua segunda mulher, D. Amélia, e da filha de ambas.

Erigiram-se, em sua homenagem, diversas estátuas no Brasil e em Portugal.

Fonte (com adaptações): Causas de Morte dos Reis Portugueses – J. T. Montalvão Machado – Lisboa – Portugal – 1974 (págs. 186-196).

Grandes Quadros

2011-02-12T00:37:00.004Z

A rainha Vitória e o Príncipe Alberto no baile de máscaras

Edwin Henry Landseer

Inglaterra - (1802-1873)

Pintura - Variações em Feminino (2)

2011-02-09T00:04:00.021Z

1 - Angela Hardy

2 - Debra Hurd

3 - Jason Tako

4 - Marianne Jacobsen

5 - Delilah Smith

6 - Elizabeth Blaylock
.

7 - Jason Tako
.

8 - P. Ledent

9 - Kay Crain

10 - Maria Pace-Winters

11 - David Roberts

12 - Vicki Shuck

Vergonha em Feminino

2011-02-07T22:45:00.013Z

Capa do jornal Público - Lisboa - Portugal - 7-Fev-2011

Pintura - Variações em Feminino (1)

2011-02-06T00:03:00.057Z

1 - Kim Roberti
.
.

2 - Kay Crain

3 - Delilah Smith

4 - Elizabeth Blaylock

5 - P. Ledent

6 - Kay Crain

7 - Daniel Peci

8 - Debra Hurd

9 - Ria Hills

10 - P. Ledent

11 - Jacqui Faye

12 - Jacqueline Gnott

Cartazes da Antiga U. R. S. S.

2011-02-04T18:52:00.002Z

Magnífico e Eterno John Barry!

2011-01-31T00:27:00.026Z

John Barry (3-Nov-1933 * 30-Janeiro-2011)
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Deu ontem entrada, por seus indiscutíveis merecimentos, na galeria dos eternos.

A sua obra continuará a encantar para sempre as gerações - nos filmes e nas colectâneas de gravações felizmente disponíveis em abundância.

Quem não se lembra?

... Out of Africa ... Danças com Lobos
... The Lion in Winter ... Zulu

... James Bond (série)    ... Midnight Cowboy
... King Kong    ... Mary, Queen of Scots
... The Cotton Club    ... The Scarlet Letter...

... e tantas, tantas outras composições inesquecíveis!

Recordamo-lo com Born Free, um dos temas em que ele soube magistralmente captar, em notas magnificentes e empolgantes, o poderoso sortilégio da velha e amada África...

Sóror Mariana Alcoforado - Paixão verídica ou fictícia de uma freira portuguesa?

2011-01-30T00:17:00.021Z

Sóror Mariana Alcoforado (1640-1723) foi uma freira clarissa portuguesa, do Convento de Nossa Senhora da Conceição, em Beja.

É-lhe atribuída a autoria de cinco cartas de amor dirigidas a Noell Bouton de Chamilly, conde de Saint-Léger, marquês de Chamilly, oficial francês que lutou em solo português, contra os Espanhóis, na longa Guerra da Restauração (conflito que os Portugueses sustentaram contra os seus vizinhos ibéricos, após terem recuperado destes, em 1640, a independência perdida no ano de 1580).

Conta-se que Mariana Alcoforado terá visto Chamilly, pela primeira vez, a partir do terraço ou de uma janela do convento de Beja de onde assistia às manobras do exército.

O episódio, se autêntico, terá ocorrido entre 1667 e 1668 – e aí se terá iniciado uma controversa ligação amorosa.

Chamilly abandonou Portugal a pretexto da enfermidade de um irmão, prometendo à sua apaixonada freira que a mandaria buscar. Falsa promessa, pelos vistos. Na longa e baldada espera, Mariana escreveu ao oficial francês as cinco cartas, que reflectem a dramática evolução dos seus sentimentos: esperança, incerteza e, finalmente, a convicção do abandono.

As Cartas Portuguesas, publicadas em francês no ano de 1669 (Les Lettres Portugaises, Paris, Claude Barbin), são cinco curtas missivas de amor. Transparece nelas o amor incondicional e exacerbado da jovem Mariana, que afirma sofrer horrores com a distância do amado.

As cartas vão aos poucos perdendo o tom da esperança e transformam-se em pedidos lancinantes de notícias. Patenteia-se a solidão de Mariana, a intensidade dos seus sentimentos, a vontade de reter Chamilly a seu lado.

Ao que parece, o destinatário não correspondeu em grau idêntico.

O êxito literário das Lettres Portugaises foi enorme, e a figura trágica de Mariana Alcoforado tornou-se num símbolo do amor-paixão e tema literário universal.

O nome da freira ficou conhecido desde que o erudito Boissonade aceitou como verdadeira uma nota manuscrita no seu exemplar da primeira edução. Traduzo do francês: “A religiosa que escreveu estas cartas chamava-se Mariana Alcoforado, religiosa em Beja, entre a Extremadura e a Andaluzia. O cavaleiro a quem as cartas foram escritas era o conde de Chamilly, dito então conde de Saint-Léger”.

A autoria das cartas tem sido muito contestada. Rousseau, por exemplo, negava-lhes autenticidade. Em Portugal, Alexandre Herculano e Camilo Castelo Branco seguiram-lhe as pisadas. Há quem as atribua a Lavergne de Guilleragues, apresentado desde início como simples tradutor das mesmas (do português para o francês).

Há, porém, quem defenda convictamente a veracidade das mesmas, como, por exemplo, Luciano Cordeiro, num estudo muito interessante que dedicou ao assunto.

O célebre Júlio Dantas, que escreveu uma peça teatral inspirada no caso (Sóror Mariana) e que a isso ficou a dever, em grande parte, o ferocíssimo ataque que Almada Negreiros lhe dirigiu no conhecido Manifesto Anti-Dantas (ver, neste blogue, 17-Maio-2008), achava as duas hipóteses possíveis (a verdade ou a falsidade do caso amoroso).

Sobre esta polémica vale a pena transcrever umas palavras do próprio Júlio Dantas na introdução da 4.ª edição da sua obra (Editora Portugal-Brasil, Lisboa, 1915). Ele dirige-se a uma senhora que se terá manifestado indignada perante a versão dos amores fornecida na referida peça teatral e que sustentava a impossibilidade da sua ocorrência para lá dos muros de um convento.

“É mentira! É mentira!”, terá ela bradado em altas vozes durante a primeira representação da peça.

Resposta de Júlio Dantas:

“ (...) Tenho pena de não poder mostrar-lhe os documentos inéditos cuja cópia aqui está, diante de mim.

Se soubesse, minha senhora, o que foram durante dois séculos os conventos de freiras de Portugal, v. ex.ª repetiria, decerto, a frase amarga do Duque de Saint-Simon a respeito duma casa de capuchas da Bretanha: «religiosa que de lá sai, é porque quer ser uma mulher honesta».

Mentir — para quê?

Sossegue. Tranquilize o seu espírito, minha senhora.

Houve, evidentemente, um facto de amor, desconhecido e vago, de que as cinco Cartas foram a consequência literária. A minha peça é apenas a dramatização conjectural desse facto.

Nada se sabe ao certo.

Tudo pode ser verdade.

Tudo pode ser mentira.

Em volta do fait divers de Sóror Mariana, precisamente porque se ignora tudo, são legítimas todas as tentativas lógicas de interpretação.

A minha é má?

Dê-me a sua.

Prometo-lhe remodelar a peça — e fazê-la representar outra vez.

Já agora, minha ilustre inimiga, confesso-lhe que me move uma ambição: quero que as suas pequenas mãos me aplaudam, para que eu possa ter, minha senhora, a honra de lhas beijar — menos literariamente.”

Quando eu morrer (Ernesto Lara Filho - Angola)

2011-01-29T00:01:00.014Z

Quando eu morrer

eu quero que o N'Gola Ritmos

vá tocar no meu enterro.

Como Sidney Bechet

como Armstrong

eu gostarei de saber

que vocês tocaram no meu enterro.

Lá no céu

também há angelitos negros

e eu gostarei de saber

que vocês

me tocaram no enterro.

Se não puder ser

deixem lá

tocarão noutro lado qualquer

com lágrimas nos olhos,

como naquela noite

em casa do Araújo,

lembrarão o companheiro

das noites de Luanda,

das noites de boémia,

das tardes de moamba.

Ah! Quando eu morrer

já sabem

quero que o meu caixão

vá no maxibombo da linha do Cemitério

quero que toquem

a Cidralha

ou convidem a marcha dos Invejados.

É assim que eu quero ir

acompanhado da vossa alegria

bebedeiras seguindo o enterro

as velhas carpideiras de panos escuros

quero um kombaritókué dos antigos

que vai ser muito falado.

Não convidem mulatas

que sempre estragam tudo.

Se vierem

não lhes vou rejeitar.

Cantem apenas

alguns dos meus poemas

até enrouquecer.

Ah! quando eu morrer

eu quero o N´Gola Ritmos

tocando no meu enterro.

Ernesto Lara Filho (1932 -1977)

(para o Aniceto Vieira Dias e o "Liceu" do "N'Gola Ritmos")

Imagem: Luanda, Angola, à noite (vista da baía)

Chove, em Santiago...

2011-01-27T00:04:00.017Z

Santiago de Compostela - Galiza - Espanha

Santiago de Compostela - Galicia - España

"Este capitalismo não tem remissão" (ou: por que razão estão cortando seu salário...)

2011-01-25T00:03:00.039Z

"(…) Com excepção da China, não há uma única economia nacional relevante que não esteja neste momento dependente das consequências das aventuras criminosas do sector financeiro.

A Islândia é um bom ponto de partida: uma ilha no meio do Atlântico, com uma população igual à da cidade do Porto, uma economia próspera, um sistema social perfeito e solvente.

De repente, desregulado o sistema financeiro, rapidamente a banca islandesa tinha outorgado empréstimos numa quantia equivalente a dez vezes o PIB do país e, entre outras coisas, para financiar jovens tycoons que queriam comprar lojas de luxo em Oxford Street, em Londres.

Quando os empréstimos começaram a não ser pagos, a banca islandesa ficou à beira da falência e o Estado teve de acorrer, mobilizando tudo o que tinha.
A dívida pública disparou, as empresas fecharam por falta de crédito, o desemprego cresceu até aos 12%.
O mesmo cenário na Irlanda (que agora teve de mobilizar os fundos das pensões de reforma dos trabalhadores para tapar os buracos da banca), e o mesmo cenário nos Estados Unidos - e daí para o mundo inteiro.

Para quem não conhece bem a história, recomendo que veja o filme "Inside Job", cuja maior contribuição é mostrar a cara de alguns dos protagonistas da urdidura - e é sempre bom ver a cara dos criminosos: explica muito do que não se consegue explicar.

Resumindo, a história é esta: aproveitando a sua sublime ignorância, Ronald Reagan foi facilmente convencido a desregulamentar o mercado financeiro: se o Estado nada controlasse, explicaram-lhe, a banca funcionaria livremente, haveria crédito abundante e barato para todos e a economia prosperaria.

Clinton não conseguiu ou não quis rever a libertinagem e Bush-filho, esse idiota trágico, ainda aprofundou a ribaldaria e aliviou-a de impostos.

Livres de vigilância, pressionados pelos accionistas em busca de lucros rápidos e aliciados por milionários prémios de gestão, os gestores financeiros americanos entregaram-se alegremente a uma década de irresponsável bebedeira.

O mais à mão que tinham era o crédito imobiliário (tal como cá...), e desataram a financiar compras de casas, emprestando 99% do seu preço a quem não tinha hipótese alguma de as pagar.

Com isso, fizeram subir exponencialmente o preço das casas, criando a célebre 'bolha imobiliária', e produzindo os chamados 'activos tóxicos', sob a forma de hedge funds e 'produtos derivados' - que começaram a vender aos clientes como investimento garantido e de retorno excepcional.

Para tal, contaram com a conivência das agências de rating (as mesmas que agora especulam contra a nossa dívida soberana, impondo-nos juros de 7% ou mais - a Moody's, a Fitch, a Standard & Poor's).

Sem nenhum escrúpulo, as agências, que recebiam tanto mais dos bancos quanto mais valorizassem os seus 'activos tóxicos', atribuíram-lhes as cotações máximas, levando os incautos ao engano.

Entretanto, os mesmos bancos que promoviam a venda dos activos tóxicos como produtos seguros perante os seus clientes, resguardavam-se inventando os CDS (credit default swaps), uma espécie de seguro contra a insolvência dos tóxicos.

Ou seja, ganhavam duas vezes, roubando os seus clientes: ganhavam vendendo-lhes lixo e ganhavam apostando na sua falência.

Quando, como era inevitável que acontecesse, os créditos imobiliários começaram a não ser pagos, todo o sistema desmoronou.

Milhões de americanos ficaram sem as casas que tinham começado a pagar. Milhões de aforradores, que tinham acreditado na credibilidade dos 'produtos derivados', ficaram sem as suas poupanças.

Bancos de investimento e de retalho abriram falência e arrastaram as empresas que deles dependiam e estas lançaram no desemprego outros milhões de americanos.

Mas, nessa altura, já os grandes accionistas e os seus gestores na banca estavam a salvo e tinham encaixado biliões de lucros roubados aos clientes e passados para as offshores.

Estranhamente, com excepção de Roubini, nenhum dos gurus da economia tinha imaginado que pudesse implodir um sistema onde os lucros crescentes não correspondiam a riqueza crescente mas apenas a especulação, e que, numa economia global, uma crise desencadeada num dos seus pilares pudesse alastrar ao resto do mundo.

Soube-se depois porquê: porque também a Universidade, a elite dos economistas, estava a soldo do sistema financeiro e pregava o que eles queriam.

A crise do sistema financeiro americano, desencadeada por práticas especulativas e criminosas, alastrou ao mundo e criou cinquenta milhões de desempregados, dezenas de milhares de falências de empresas viáveis, e obrigou os Governos a investirem uma parte inimaginável do dinheiro dos contribuintes e das poupanças dos reformados para salvar o sistema financeiro.

Mas nada de essencial mudou.

Nos Estados Unidos, onde George W. Bush, o campeão do liberalismo, teve de nacionalizar bancos para salvar os ricos com o dinheiro dos pobres, Obama não conseguiu que o Congresso, dominado pelos republicanos, lhe aprovasse legislação para recuperar esse dinheiro roubado aos contribuintes, não conseguiu que lhe permitisse voltar a tributar os grandes lucros financeiros isentados de impostos por Bush e não conseguiu sequer livrar-se de ter como reguladores do sistema financeiro alguns dos grandes criminosos que o fizeram implodir, como os 'sábios' da Goldman Sachs.

E as empresas de rating, as tais que aconselhavam a comprar créditos incobráveis, continuam a aconselhar os mercados a apostarem agora na falência de Portugal e de Espanha e na morte do euro.

Antes de mais nada, esta é uma crise de valores éticos, de valores de vida em sociedade.
E mal vai o mundo se não há uma geração de líderes políticos com capacidade e coragem de fazer frente a este bando de abutres que suga o trabalho, o esforço e os sonhos de tanta gente que é vítima da sua ganância sem limite.
.
Esse é o combate inadiável, sem o qual nenhum sacrifício do presente faz sentido." (*)

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(*) - Miguel Sousa Tavares - Expresso – Lisboa – Portugal (30-Dezembro-2010)
.

Zdenek Burian, pintor da Pré-História (2) - Os Outros Seres

2011-01-23T00:01:00.035Z

Zdenek Burian

O artista nasceu e faleceu na República Checa (1905-1981).

Além dos animais, ele reconstituiu de forma genial as primeiras manifestações da Humanidade na Terra, ilustrando as cenas do quotidiano - a caça, a arte, a cozinha (ver, neste blogue, 14-Dezembro-2010).

A sua paixão pelas paisagens e a estreita relação que manteve com arqueólogos e paleontólogos contribuíram decisivamente para a credibilidade das cenas que apresenta.

Grande parte das suas obras acha-se no Museu de Brno (República Checa).

A uma fábrica fechada (Domingos Carvalho da Silva)

2011-01-22T00:58:00.008Z

Atrás da pele de tuas paredes

os êmbolos dormem

e há nas sirenes um silêncio

de horizonte.

Os dínamos guardam o repouso

dos minerais ocultos,

as alavancas dobram os joelhos na laje.

Nas veias de cobre

o sangue é

apenas

um caminho de luz

Quieta,

és como um esqueleto montado,

vazio de vozes humanas,

planeta morto.

Quieta,

és uma pedra apenas,

e em tua superfície

morre de inanição

a última raiz do musgo.

Domingos Carvalho da Silva (1915-2004)

Domingos Carvalho da Silva nasceu em Portugal (Pedroso, Vila Nova de Gaia), mas, chegando criança ao Brasil, com seus pais, adquiriria em 1937 a cidadania brasileira por naturalização.

Formou-se em Ciências Jurídicas e Sociais pela Faculdade de Direito de São Paulo.

Foi advogado, funcionário federal e jornalista.

E também poeta, contista e ensaísta.

Leccionou Teoria da Literatura na Universidade de Brasília.

Grandes Quadros (Caravaggio)

2011-01-19T18:31:00.003Z

A Ceia de Emaús

Michelangelo Merisi da Caravaggio

Itália (1571-1610)

(Clicar na imagem para ampliar)

A Invencível Armada Espanhola (1588)

2011-01-15T00:07:00.017Z

Em 1588, Filipe II (1527-1598) era rei de Espanha, de Nápoles, da Sicília e dos Países Baixos. E, também, de Portugal, país que a Espanha dominou no período compreendido entre 1580 e 1640, como consequência do desastre militar lusitano em Alcácer Quibir, Norte de África, em 1578 (ver, neste blogue, 16-Dezembro-2007).

Nesse ano de 1588, Felipe II estava à beira de tornar o seu reino o maior império de que havia memória. Do seu lado tinha um poder absoluto, uma ideologia de pendor universal (o catolicismo militante da época, com propósitos de expansão da fé contra a heresia protestante), um exército e marinha temíveis e aliados poderosos como a Santa Liga e o Papa Sisto V.

Como pretextos de acção imediata, Filipe II invocava os ataques dos corsários ingleses aos seus navios e portos e o suplício da rainha católica Maria Stuart, da Escócia, que fora mandada executar por sua prima, a rainha Isabel I da Inglaterra (1533-1603).

No caminho expansionista dos Espanhóis atravessava-se precisamente esta Inglaterra de Isabel I, a grande campeã herética contra o mundo católico, que constituía também uma ameaça devido ao desenvolvimento agressivo do seu comércio e aos ataques constantes às possessões ultramarinas da Espanha e de Portugal.

Grandes forças terrestres, sob o comando do general espanhol Alexandre Farnésio, duque de Parma, preparavam-se nos Países Baixos para invadir a Inglaterra, logo que fosse eliminado o domínio inglês no canal da Mancha.

Para isso, Filipe II encarregou o seu mais famoso almirante, Álvaro de Bazán, marquês de Santa Cruz, de organizar uma armada capaz de derrotar a inglesa. O marquês iniciou os preparativos, mas morreria em Fevereiro de 1588, pelo que o rei de Espanha tratou de nomear novo almirante, desta vez Alonso Pérez de Guzmán, duque de Medina Sidónia.

Em carta ao rei, o duque de Medina Sidónia alertou para a sua completa ignorância das coisas do mar e para a sua inexperiência em assuntos de guerra. Mas o projecto foi avante. E assim se reuniram no rio Tejo, em Lisboa (Portugal), cerca de 200 velas e um exército de 20 000 homens – a mais grandiosa esquadra da Idade Moderna, considerada “invencível” pelo rei espanhol, e que, por tal motivo, ficaria conhecida nas páginas de história pela designação de La Grande y Felicísima Armada, ou Armada Invencible ou, ainda, Armada Española.

Eram portugueses muitos dos navios, tal como uma parte considerável das tripulações.

No dia 9 de Maio de 1588, a Invencível largou de Belém para a barra, que só conseguiu ultrapassar a 28. A 19 de de Junho arribava à Corunha (Galiza, Norte de Espanha), apresentando-se dispersa, com água aberta nalguns navios, provisões apodrecidas e infestada de doenças.

Novas cartas então dirigidas a Filipe II só tiveram por resposta a ordem de apressar a partida, que se deu a 21 de Julho, chegando a Invencível à costa sudoeste de Inglaterra no dia 29.

Entre as suas instruções minuciosas, Filipe II chamava a atenção para a superioridade dos navios ingleses – mais apefeiçoados em casco e armação e dotados de muito maior velocidade de marcha e de manobra; dispunham ainda de peças de artilharia superiores em número e em alcance de tiro. Por isso, dizia o rei, eles deveriam ser atacados por barlavento e a pequena distância.

Como é que isso se poderia fazer é que ele não explicava.
.

De 29 de Julho a 6 de Agosto de 1588, a Armada Invencible seguiu de perto a costa inglesa (ver mapa). Embora revelasse uma precisão de manobra impressionante, para além de elevada disciplina e invulnerabilidade da sua formação em crescente, não conseguiu jamais forçar os Ingleses a uma batalha generalizada, nem, muito menos, obrigá-los ao combate próximo ou a manobras de abordagem.

Os Ingleses, por seu turno, verificando que não conseguiam dispersar a temível formação em crescente, passaram a fustigar de longe com a sua artilharia, quase impunemente, os navios inimigos, obrigando a que estes, nas suas tentativas de resposta, fossem gastando inutilmente a maioria das 123 790 balas de canhão com que tinham sido abastecidos.

No dia 6 de Agosto, a Invencible, às portas do perigoso mar do Norte, com necessidade inadiável de reabastecimentos, fundeou em frente do porto de Calais. O ânimo das tripulações era péssimo e o optimismo inicial desaparecera por completo.

Nessa mesma noite, os Ingleses lançaram um ataque com navios incendiários, o que fez dispersar a Armada pela primeira vez.

A perseguição que logo se seguiu, e à qual os navios da Invencible mal podiam ripostar, causou as primeiras perdas sensíveis.

No dia 8 de Agosto os navios lograram voltar à formação, mas, apesar dos sacrifícios heróicos de alguns deles para forçarem as abordagens com os inimigos, só restaram como alternativas a fuga ou o aniquilamento total.

Uma mudança de vento providencial ainda salvou a Invencible dos baixios de Dunquerque.

Medina Sidónia deu então ordem para que os navios regressassem a Espanha, contornando a Escócia e a Irlanda (cf. mapa).

Foi uma viagem de pesadelo, em que a sede, a fome, o esgotamento, as doenças, o mau estado dos navios e violentas tempestades desfalcaram brutalmente a Armada. Mesmo assim, ainda se salvaram alguns navios (há divergências sobre o seu número, havendo autores que apontam para 53 embarcações regressadas a Espanha).

Isabel I de Inglaterra recebe as suas tropas em Tilbury

Convém rectificar algumas lendas e inexactidões formadas desde então, especialmente no tocante à propalada inépcia do duque de Medina Sidónia, que comandou a Invencible. Hoje, já se lhe vai fazendo justiça e não terá sido ele o maior culpado do desastre.

Face às instruções que levava e às circunstâncias com que deparou, poucas decisões suas representam erros incontestáveis.

Mostrou-se modesto, sensato, corajoso, empenhado numa tarefa provavelmente irrealizável com os meios de que dispôs. Erros semelhantes aos seus foram cometidos pelas chefias inglesas, só que estas tiveram por si a vitória.

Filipe II de Espanha recebe a notícia do desastre de La Invencible Armada

Consumado o desastre espanhol e o triunfo inglês, ambas as partes invocaram, à sua maneira, a intervenção divina.

Os católicos espanhóis lamentaram-se: “Não foram os homens que nos venceram, foi Deus!”.

Os protestantes ingleses, por sua vez, vangloriaram-se: A nossa causa é justa, Deus está connosco!

De qualquer modo, a ambição de Filipe II saldou-se num rude golpe para o seu prestígio, ao passo que a Inglaterra viu aumentar a sua importância como potência marítima, abrindo-se-lhe mares antes vedados e podendo atacar de futuro, com diferentes perspectivas de êxito, os domínios ultramarinos espanhóis e portugueses.

Quanto a Portugal, particularmente, faltando ainda 52 anos para recuperar a sua independência, o que aconteceu constituiu um gravíssimo desaire. Como se disse, muitos dos navios da Invencible eram portugueses, como o eram também centenas de marinheiros e soldados. O País sofreu as consequências de uma catástrofe que não havia provocado.

Adaptado de:

Rodrigo Machado – Armada Invencível – Enciclopédia Luso-Brasileira de Cultura – Vol. 2 - Editorial Verbo – Lisboa – Portugal.

Joaquim Veríssimo Serrão – Armada Invencível – Dicionário de História de Portugal – Vol. 1 – Livraria Figueirinhas – Porto – Portugal.

Antonio Ballesteros Beretta – Sintesis de Historia de España – Salvat Editores – Barcelona-Madrid – Espanha – 1952.

Capas da revista "The Etude - Music Magazine" (anos de 1926-1932)

2011-01-11T19:25:00.003Z

Malangatana - Uma perda para Moçambique e para Portugal

2011-01-08T00:03:00.002Z

Malangatana Valente Ngwenya

N - 6-Junho-1936 (Matalana - Moçambique)

F - 5-Janeiro-2011 (Matosinhos - Portugal)

Propaganda da Segunda Guerra Mundial (1939-1945)

2011-01-06T00:03:00.008Z

Aberturas de Grandes Livros - "A Relíquia" (Eça de Queiroz)

2011-01-04T00:03:00.007Z

“(…) Eu nasci numa tarde de sexta-feira de Paixão; e a mamã morreu, ao estalarem, na manhã alegre, os foguetes da Aleluia. Jaz, coberta de goivos, no cemitério de Viana, numa rua junto ao muro, húmida da sombra dos chorões, onde ela gostava de ir passear nas tardes de Verão, vestida de branco, com a sua cadelinha felpuda que se chamava Traviata.

Eu cresci, tive o sarampo; o papá engordava; e o seu violão dormia, esquecido ao canto da sala, dentro de um saco de baeta verde. Num Julho de grande calor, a minha criada Gervásia vestiu-me o fato pesado de veludilho preto; o papá pôs um fumo no chapéu de palha; era o luto do Comendador G. Godinho, a quem o papá muitas vezes chamava, por entre dentes, "malandro".

Depois, numa noite de Entrudo, o papá morreu de repente, com uma apoplexia, ao descer a escadaria de pedra da nossa casa, mascarado de urso, para ir ao baile das Senhoras Macedos.

Eu fazia então sete anos; e lembro-me de ter visto, ao outro dia, no nosso pátio, uma senhora alta e gorda, com uma mantilha rica de renda negra, a soluçar diante das manchas de sangue do papá, que ninguém lavara, e já tinham secado nas lajes. À porta uma velha esperava, rezando, encolhida no seu mantéu de baetilha.

As janelas da frente da casa foram fechadas; no corredor escuro, sobre um banco, um candeeiro de latão ficou dando a sua luzinha de capela, fumarenta e mortal. Ventava e chovia. Pela vidraça da cozinha, enquanto a Mariana, choramingando, abanava o fogareiro, eu vi passar, no Largo da Senhora da Agonia, o homem que trazia às costas o caixão do papá. No alto frio do monte a capelinha da Senhora, com a sua cruz negra, parecia mais triste ainda, branca e nua entre os pinheiros, quase a sumir-se na névoa; e adiante, onde estão as rochas, gemia e rolava, sem descontinuar, um grande mar de Inverno. (…)

Passados dias, acordaram-me, numa madrugada em que a janela do meu quarto, batida do sol, resplandecia prodigiosamente como um prenúncio de coisa santa. Ao lado da cama, um sujeito, risonho e gordo, fazia-me cócegas nos pés com ternura e chamava-me brejeirote.

A Gervásia disse-me que era o Senhor Matias, que me ia levar para muito longe, para casa da tia Patrocínio; e o Senhor Matias, com a sua pitada suspensa, olhava espantado para as meias rotas que me calçara a Gervásia. Embrulharam-me no xaile-manta cinzento do papá; o João, guarda da alfândega, trouxe-me ao colo até à porta da rua, onde estava uma liteira com cortinas de oleado.

Começamos então a caminhar por compridas estradas. Mesmo adormecido, eu sentia as lentas campainhas dos machos; e o Senhor Matias, defronte de mim, fazia-me de vez em quando uma festinha na cara, e dizia: Ora cá vamos.

Uma tarde, ao escurecer, parámos de repente num sítio ermo, onde havia um lamaçal; o liteireiro, furioso, praguejava, sacudindo o archote aceso. Em redor, dolente e negro, rumorejava um pinheiral. O Senhor Matias, enfiado, tirou o relógio da algibeira e escondeu-o no cano da bota.

Uma noite, atravessámos uma cidade, onde os candeeiros da rua tinham uma luz jovial, rara e brilhante como eu nunca vira, da forma de uma tulipa aberta.

Na estalagem em que apeámos, o criado, chamado Gonçalves, conhecia o Senhor Matias; e depois de nos trazer os bifes, ficou familiarmente encostado à mesa, de guardanapo ao ombro, contando coisas do senhor barão, e da inglesa do senhor barão.

Quando recolhíamos ao quarto, alumiados pelo Gonçalves, passou por nós, bruscamente, no corredor, uma senhora, grande e branca, com um rumor forte de sedas claras, espalhando um aroma de almíscar.

Era a inglesa do senhor barão.

No meu leito de ferro, desperto pelo barulho das seges, eu pensava nela, rezando Ave-Marias.

Nunca roçara corpo tão belo, de um perfume tão penetrante; ela era cheia de graça, o Senhor estava com ela, e passava, bendita entre as mulheres, com um rumor de sedas claras...

Depois, partimos num grande coche, que tinha as armas do rei e rolava a direito por uma estrada lisa, ao trote forte e pesado de quatro cavalos gordos. O Senhor Matias, de chinelas nos pés e tomando a sua pitada, dizia-me, aqui e além, o nome de uma povoação aninhada em torno de uma velha igreja, na frescura de um vale. (…)

Enfim, num domingo de manhã, estando a chuviscar, chegámos a um casarão, num largo cheio de lama.

O Senhor Matias disse-me que era Lisboa; e, abafando-me no meu xaile-manta, sentou-me num banco, ao fundo de uma sala húmida, onde havia bagagens e grandes balanças de ferro.

Um sino lento tocava à missa; diante da porta passou uma companhia de soldados, com as armas sob as capas de oleado.

Um homem carregou os nossos baús, entrámos numa sege, eu adormeci sobre o ombro do Senhor Matias. Quando ele me pôs no chão, estávamos num pátio triste, lajeado de pedrinha miúda, com assentos pintados de preto; e na escada uma moça gorda cochichava com um homem de opa escarlate, que trazia ao colo o mealheiro das almas.

Era a Vicência, a criada da tia Patrocínio. O Senhor Matias subiu os degraus conversando com ela e levando-me ternamente pela mão.

Numa sala forrada de papel escuro, encontramos uma senhora muito alta, muito seca, vestida de preto, com um grilhão de ouro no peito; um lenço roxo, amarrado no queixo, caía-lhe num bioco lúgubre sobre a testa; e no fundo dessa sombra, negrejavam dois óculos defumados. Por trás dela, na parede, uma imagem de Nossa Senhora das Dores olhava para mim, com o peito trespassado de espadas.

- Esta é a Titi - disse-me o Senhor Matias. - É necessário gostar muito da Titi... É necessário dizer sempre que sim à Titi!

Lentamente, a custo, ela baixou o carão chupado e esverdinhado. Eu senti um beijo vago, de uma frialdade de pedra; e logo a Titi recuou, enojada.

- Credo, Vicência! Que horror! Acho que lhe puseram azeite no cabelo!

Assustado, com o beicinho já a tremer, ergui os olhos para ela, murmurei:

- Sim, Titi.

Então o Senhor Matias gabou o meu génio, o meu propósito na liteira, a limpeza com que eu comia a minha sopa à mesa das estalagens.

- Está bem - rosnou a Titi secamente. - Era o que faltava, portar-se mal, sabendo o que eu faço por ele... Vá, Vicência, leve-o lá para dentro... lave-lhe essa ramela; veja se ele sabe fazer o sinal da cruz...

O Senhor Matias deu-me dois beijos repenicados. A Vicência levou-me para a cozinha.

À noite vestiram-me o meu fato de veludilho; e a Vicência, séria, de avental lavado, trouxe-me pela mão a uma sala em que pendiam cortinas de damasco escarlate, e os pés das mesas eram dourados como as colunas de um altar.

A Titi estava sentada no meio do canapé, vestida de seda preta, toucada de rendas pretas, com os dedos resplandecentes de anéis. Ao lado, em cadeiras também douradas, conversavam dois eclesiásticos. Um, risonho e nédio, de cabelinho encaracolado e já branco, abriu os braços para mim, paternalmente. O outro, moreno e triste, rosnou só "boas noites". E da mesa, onde folheava um grande livro de estampas, um homenzinho, de cara rapada e colarinhos enormes, cumprimentou, atarantado, deixando escorregar a luneta do nariz.

Cada um deles vagarosamente me deu um beijo. O padre triste perguntou-me o meu nome, que eu pronunciava “Tedrico”.

O outro, amorável, mostrando os dentes frescos, aconselhou-me que separasse as sílabas e dissesse Te-o-do-ri-co.

Depois acharam-me parecido com a mamã, nos olhos. A Titi suspirou, deu louvores a Nosso Senhor de que eu não tinha nada do Raposo. E o sujeito de grandes colarinhos fechou o livro, fechou a luneta, e timidamente quis saber se eu trazia saudades de Viana. Eu murmurei, atordoado:

- Sim, Titi.

Então o padre mais idoso e nédio chegou-me para os joelhos, recomendou-me que fosse temente a Deus, quietinho em casa, sempre obediente à Titi...

- O Teodorico não tem ninguém senão a Titi... É necessário dizer sempre que sim à Titi...

Eu repeti, encolhido:

- Sim, Titi.

A Titi, severamente, mandou-me tirar o dedo da boca. Depois disse-me que voltasse para a cozinha, para a Vicência, sempre a seguir pelo corredor...

- E quando passar pelo oratório, onde está a luz e a cortina verde, ajoelhe, faça o seu sinalzinho da cruz...

Não fiz o sinal da cruz.

Mas entreabri a cortina; e o oratório da Titi deslumbrou-me, prodigiosamente.

Era todo revestido de seda roxa, com painéis enternecedores em caixilhos floridos, contando os trabalhos do Senhor; as rendas da toalha do altar roçavam o chão atapetado; os santos de marfim e de madeira, com auréolas lustrosas, viviam num bosque de violetas e de camélias vermelhas.

A luz das velas de cera fazia brilhar duas salvas nobres de prata, encostadas à parede, em repouso, como broquéis de santidade; e erguido na sua cruz de pau-preto, sob um dossel, Nosso Senhor Jesus Cristo era todo de ouro, e reluzia.

Cheguei-me devagar até junto da almofada de veludo verde, pousada diante do altar, cavada pelos piedosos joelhos da Titi.

Ergui para Jesus crucificado os meus lindos olhos negros. E fiquei pensando que no céu os anjos, os santos, Nossa Senhora e o Pai de todos, deviam ser assim, de ouro, cravejados talvez de pedras; o seu brilho formava a luz do dia; e as estrelas eram os pontos mais vivos do metal precioso, transparecendo através dos véus negros, em que os embrulhava à noite, para dormirem, o carinho beato dos homens.

Depois do chá, a Vicência foi-me deitar numa alcovinha pegada ao seu quarto. Fez-me ajoelhar em camisa, juntou-me as mãos, e ergueu-me a face para o céu. E ditou os Padre-Nossos que me cumpria rezar pela saúde da Titi, pelo repouso da mamã, e por alma de um comendador que fora muito bom, muito santo e muito rico e que se chamava Godinho.

Apenas completei nove anos, a Titi mandou-me fazer camisas, um fato de pano preto, e colocou-me, como interno, no colégio dos Isidoros, então em Santa Isabel. (…)."

Eça de Queiroz - Portugal (1845-1900)

Coisas que nunca deverão mudar em Portugal...

2011-01-02T00:05:00.005Z

O embaixador de Inglaterra em Portugal, Alexander Ellis, escreveu, no momento em que deixou o cargo, o seguinte texto (divulgado pelo jornal Expresso em 18 de Dezembro de 2010).

Portugueses:

2010 tem sido um ano difícil para muitos; incerteza, mudanças, ansiedade sobre o futuro.

O espírito do momento é de pessimismo, não de alegria. Mas o ânimo certo para entrar na época natalícia deve ser diferente. Por isso permitam-me, em vésperas da minha partida pela segunda vez deste pequeno jardim, eleger dez coisas que espero bem que nunca mudem em Portugal.

1. A ligação intergeracional.

Portugal é um país em que os jovens e os velhos conversam - normalmente dentro do contexto familiar. O estatuto de avô é altíssimo na sociedade portuguesa - e ainda bem. Os portugueses respeitam a primeira e a terceira idade, para o benefício de todos.

2. O lugar central da comida na vida diária.

O almoço conta - não uma sandes comida com pressa e mal digerida, mas uma sopa, um prato quente, etc., tudo comido à mesa e em companhia. Também aqui se reforça uma ligação com a família.

3. A variedade da paisagem.

Não conheço outro pais onde seja possível ver tanta coisa num dia só, desde a imponência do rio Douro até à beleza das planícies do Alentejo, passando pelos planaltos e pela serra da Beira Interior.

4. A tolerância.

Nunca vivi num país que aceite tão bem os estrangeiros. Não é por acaso que Portugal é considerado um dos países mais abertos aos emigrantes pelo estudo internacional MIPEX.

5. O café e os cafés.

Os lugares são simples, acolhedores e agradáveis; a bebida é um pequeno prazer diário, especialmente quando acompanhado por um pastel de nata quente.

6. A inocência.

É difícil descrever esta ideia em poucas palavras sem parecer paternalista; mas vi no meu primeiro fim-de-semana em Portugal, numa festa popular em Vila Real, adolescentes a dançar danças tradicionais com uma alegria e abertura que têm, na sua raiz, uma certa inocência.

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7. Um profundo espírito de independência.

Olhando para o mapa ibérico parece estranho que Portugal continue a ser um país independente.

Mas é e não é por acaso.

No fundo de cada português há um espírito profundamente autónomo e independentista.

8. As mulheres.

O Adido de Defesa na Embaixada há quinze anos deu-me um conselho precioso:

Jovem, se quiser uma coisa para ser mesmo bem feita neste país, dê a tarefa a uma mulher.

Concordei tanto que me casei com uma portuguesa.

9. A curiosidade sobre, e o conhecimento, do mundo.

A influência de "lá" é evidente cá, na comida, nas artes, nos nomes.

Portugal é um pais ligado, e que quer continuar ligado, aos outros continentes do mundo.

10. Que o dinheiro não é a coisa mais importante no mundo.

As coisas boas de Portugal não são caras. Antes pelo contrário: não há nada melhor do que sair da praia ao fim da tarde e comer um peixe grelhado, acompanhado por um simples copo de vinho.

Então, terminaremos a contemplação do país não com miséria, mas com brindes e abraços.

A Grande Música de Espanha - Manuel de Falla (La Vida Breve - Danza Española n.º 1)

2011-01-01T00:01:00.006Z

Parábola das Tristes Décadas (Baptista-Bastos)

2010-12-31T00:03:00.131Z

Há trinta e cinco anos que vocês nos manipulam,

nos dominam, nos mentem, nos omitem, nos desprezam.

Há trinta e cinco anos que nos roubam,

não só os bens imediatos de que carecemos,

como a esperança que alimenta as almas

e favorece os sonhos.

Há trinta e cinco anos que cometem o pior dos pecados,

aquele que consiste na imolação da nossa vida

em favor da vossa gordura.

Há trinta e cinco anos que traem a Deus e aos homens,

sem que a vossa boca se encha da lama da mentira.

Há trinta e cinco anos que criam legiões e legiões

de desempregados,

de desesperados,

de açoitados pelo azorrague da vossa indignidade.

Há trinta e cinco anos que tripudiam

sobre o que de mais sagrado existe em nós.

Há trinta e cinco anos que embalam as dores

de duas gerações de jovens,

e atiram-nos para as drogas, para o álcool,

para uma existência sem rumo, sem direcção e sem sentido.

Há trinta e cinco anos que caminham,

altaneiros e desprezíveis,

pelo lado oposto ao das coisas justas.

Há trinta e cinco anos que são desonrados,

torpes, vergonhosos e impróprios.

Há trinta e cinco anos que, nas vossas luras e covis,

se acoitam os mais indecentes dos canalhas.

Há trinta e cinco anos que se alternam no mando,

e o mando é a distribuição de benesses,

prebendas, privilégios

entre vocês.

Há trinta e cinco anos que fazem subir as escarpas

da miséria e da fome

milhões de pessoas que em vocês melancolicamente

continuam a acreditar.

Há trinta e cinco anos que se protegem uns aos outros,

que se não incriminam, que se resguardam,

que se enriquecem,

que não permitem que uns e outros sejam presos

por crimes inomináveis.

Há trinta e cinco anos que vocês são sempre os mesmos,

embora com rostos diferentes.

Há trinta e cinco anos que os mesmos jornais,

sendo outros,

e os mesmos jornalistas de outra configuração,

sendo a mesma,

disfarçam as vossas infâmias,

ocultam as vossas ignomínias,

dissimulam a dimensão imensa dos vossos crimes.

Há trinta e cinco anos

sem vergonha,

sem pudor,

sem escrúpulo

e sem remorso.

Há trinta e cinco anos que não estão dispostos

a defender coisa alguma

que concilie o respeito mútuo com a dimensão colectiva.

Há trinta e cinco anos que praticam o desacato moral

contra a grandeza da justiça e a elevação do humano.

Há trinta e cinco anos que, com minúcia e zelo,

construíram um país só para vocês.

Há trinta e cinco anos que moldaram a exclusão social,

que esculpiram as várias faces da miséria e, agora,

sem recato e sem pejo,

um de vocês faz o discurso da indignação.

Há trinta e cinco anos começaram a edificar o medo,

e o medo está em todo o lado:

nas oficinas, nos escritórios,

nos entreolhares, nas frases murmuradas,

na cidade, na rua.

O medo está vigilante.

E está aqui mesmo, ao nosso lado.

Há trinta e cinco anos encenaram e negociaram,

conforme a situação,

o modo de criar novas submissões

e impor o registo das variantes que vos interessavam.

Há trinta e cinco anos engendraram,

sobre as nossas esperanças confusas,

uma outra história natural da pulhice.

Há trinta e cinco anos que traíram os testamentos legados,

que traíram os vossos mortos,

que traíram os vossos mártires.

Há trinta e cinco anos que asfixiam

o pensamento construtivo;

que liquidaram as referências norteadoras;

que escarneceram da nossa pessoal identidade;

que a vossa ascensão não corresponde ao vosso mérito;

que ignoram a conciliação entre semelhança e diferença;

que condenam a norma imperativa do equilíbrio social.

Riam-se, riam-se.

Vocês são uma gente que não presta para nada;

que não vale nada.

Malditos sejam!

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Baptista-Bastos

(Jornal de Negócios - Lisboa - Portugal - 23-Dez-2010)

Grandes Quadros (Hendrick Avercamp - Holanda) (1585-1634)

2010-12-30T00:05:00.059Z

.O Inverno e o Gelo

(Clicar nas imagens para ampliar).

Novo livro - Rainhas Medievais de Portugal

2010-12-28T00:21:00.017Z

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Acaba de ser lançada em Portugal, por A Esfera dos Livros, mais uma obra de divulgação histórica, dentro do estilo a que a Editora nos tem vindo felizmente a habituar.

Trata-se de “Rainhas Medievais de Portugal”, da autoria de Ana Rodrigues Oliveira (professora de História, com especialização na área de História Cultural e das Mentalidades).

É-nos proposto um conjunto de biografias de 17 mulheres, que se estendem por duas dinastias e por quatro séculos de história.

Na introdução, o livro aborda brevemente as origens e a estruturação do Condado Portucalense, de onde surgiria o Portugal de hoje. Opção com toda a razão de ser, uma vez que a primeira biografada é a condessa Dona Teresa, mãe de D. Afonso Henriques, o primeiro rei de Portugal.

Depois de Dona Teresa vêm, por ordem cronológica, as biografias de Mafalda de Sabóia (1125-1158) – Dulce de Aragão – Urraca Afonso de Castela – Mécia Lopez de Haro – Beatriz de Gusmão – Isabel de Aragão – Beatriz de Castela – Constança Manuel – Inês de Castro – Leonor Teles – D. Beatriz – Filipa de Lencastre – Leonor de Aragão – Isabel de Lencastre – Joana de Castela – Leonor de Lencastre (1458-1525).

São, como se vê, com raríssimas excepções, mulheres ibéricas (da Galiza, de Aragão, de Castela, de Portugal), o que reflecte a estratégia matrimonial de aproximação entre as monarquias da época.

Da apresentação da obra destacamos:

Numa época em que as fontes escasseiam, os silêncios e as omissões são frequentes e em que as mulheres, mesmo sendo rainhas, eram vistas através, e em função, dos seus maridos, os reis, Ana Rodrigues Oliveira, baseada numa pesquisa exaustiva e numa investigação rigorosa, consegue trazer-nos as biografias destas mulheres, desvendando o seu papel, a sua acção, o seu sentir e a sua voz no fluir dos acontecimentos da família, da sua corte, dos seus reinos de nascimento e de casamento.

Nesta obra original e única, ficamos a conhecer estas mulheres que deixaram marcas no imaginário dos Portugueses e, através delas, viajamos ao longo de quatro séculos de um período fascinante da História de Portugal.

A obra tem 673 páginas, com 21 de referências bibliográficas
(PVP € 30,00).

Fontes documentais utilizadas com rigor, estilo despretensioso, claro e atractivo.

Leitura recomendada pela Torre.

O Amor em Portugal no Século XVIII (Os Bruxedos)

2010-12-26T00:06:00.092Z

“O século XVIII não se limitou a tomar a sério a bruxaria: converteu-a numa verdadeira obsessão. Sobretudo durante o tempo de D. João V, houve em Portugal o invencível terror da bruxa e do feitiço.

Não era só o povo obscuro que se enchia de "alambres brancos", de cruzes de S. Bento, de vinténs furados de S. Luís.

Era o alto clero, era o rei, era a corte, eram os próprios médicos, espíritos superiores alguns, os primeiros a reconhecer a existência do bruxedo e do malefício, a pretender determinar-lhes uma base científica e a instituir contra eles uma terapêutica rigorosa. (…)

Seria interessante estudar e inventariar todos os feitiços que povoaram Lisboa durante o século XVIII. Aparecem a cada passo nos processos do Santo Ofício, nos livros de medicina, nas Pastorais do clero, nos versos dos poetas, nas drogas das farmacopeias, nas credências doiradas dos toucadores.

A bruxa é a alma oculta do século.

Debruça-se sobre os leitos quando as crianças nascem; mete-se pelos anéis de núpcias quando as mulheres casam; senta-se sobre os gremiais de oiro, nos joelhos dos bispos; ladra como os cães nas alfurjas silenciosas; preside a todos os destinos humanos, brinca com todos os corações descuidados, espreita a todas as portas felizes.

Nos actos mais graves, nos momentos mais sérios da vida, surgia a bruxa; era a bruxa o primeiro pensamento.

Nascia uma criança numa casa - queimavam-se logo solas de sapatos velhos para sacudir as bruxas. A criança definhava, adoecia - penduravam-lhe uma espada nua à cabeceira para afugentar as bruxas que lhe chupavam o sangue. A última filha era bruxa quando não havia filhos; o último filho era bruxo quando não havia filhas.

Comunidades inteiras, de cruz alçada, atravessavam as ruas para exorcizar casas nobres.

Havia sítios em Lisboa, como o da Pampulha, que no século XVIII eram viveiros de bruxas: o peixe que as pampulheiras vendiam, sobretudo os safios, não se podia comprar por causa dos feitiços.

Procuravam-se e pagavam-se a peso de oiro os filhos últimos, que tinham a singular virtude de curar alporcas e de ajudar as mulheres no trabalho do parto.

Uma lagartixa metida na couceira duma porta tornava estéreis todas as fêmeas que havia na casa.

Uma fava negra defumada pelas bruxas cegava a quem a comia.

Uns ossos de serpente dentro dum bizalho atado punham numa chaga o corpo dum homem.

Mas foi designadamente no bruxedo de amor, no malefício amatório, na arte de "ligar" e de "desligar", que a liturgia do feitiço e do contra-feitiço, espécie de veneno e de contra-veneno, atingiu o delírio e o inverosímil.

Chegaram até nós os nomes dos bruxos e bruxas mais frequentadas do tempo de D. João V: eram a Rastolha, muito querida de freiras e, em especial, das freiras de Sant'Ana e da amante do infante D. Francisco;

o Donato da Penha de França, bruxo-bobo que corria as ruas descalço, com o chicote coberto de verónicas, erguendo relicários;

Catarina do Espírito Santo, protegida do cardeal da Cunha, a quem o Cavalheiro de Oliveira se refere no Amusement Periodique;

a Isabel da Moita, que as franças da corte iam consultar a Alcácer do Sal;

Manuel de S. José, donato capucho, cujo céu-da-boca resplandecia e que foi penitenciado no auto-de-fé de 18 de Junho de 1741;

o Anão do Duque;

e, por fim, as mulatas Salemas, acusadas em 1736 de terem procurado, com certo feitiço feito com sangue, peitos de perdiz e pedaços de marmelada abocanhados por D. João V, substituir no coração e no leito do rei a madre Paula por certa freirinha bonita de Odivelas.

Todos estes profissionais do bruxedo de amor usaram os mesmos processos — quer para fazer amar, quer para fazer aborrecer, quer ainda para tornar os homens “ligados", isto é, temporariamente incapazes, por inibição demoníaca, de coabitar ou de consumar matrimónio com determinadas mulheres.

Boticários astutos, de capas negras pingadas e grandes fivelas de prata nos sapatos, enriqueceram vendendo às bruxas a "erva pombinha" defumada com dentes de defunto lançados sobre tijolos em brasa — estranho feitiço que despertava para o amor o organismo decrépito dos velhos e a frigidez desdenhosa dos moços.

O erudito Bernardo Pereira, na sua Anacephaleosis Médico-Teológica publicada em 1734, esfalfa-se a aconselhar a todos os "ligados" pelas bruxas um remédio pelo menos tão singular como o das "palmilhas" de Curvo Semedo: urinar, num cemitério, pela argola da campa duma sepultura, ou, não sendo o malefício inveterado, urinar pelo anel da desposada.

Perante o perigo crescente da bruxa, a medicina arma-se; os capelos amarelos cogitam; os cárceres da Inquisição transbordam. (…)

E as fogueiras rechinam; e a procissão amarela das mitras e das samarras segue a caminho do Campo da Lã.

Agora, é o "Tio de Massarelos", bruxo insigne, cujos ossos assobiam e estalam na fogueira;

logo, é soror Inês de Jesus, freira de S. Francisco, açoitada e degredada para Angola por fazer feitiços de amor com as contas das camândulas;

outro dia, é soror Mariana do Rosário, religiosa do Sacramento de Alcântara, que sai penitenciada no auto-de-fé de 20 de Outubro de 1748 por ter dado à luz sete gatos (Santo Ofício, processo n.º 3326) ;

são duas freiras de Sant'Ana possessas do demónio;

é a bruxa "Dona Paula", que o Santo Tribunal relaxa em carne pelo feitiço amoroso de atrair os homens, derramando mãos cheias de sal e entoando uma oração diabólica capaz de perder Santo Antão eremita.

E o cardeal D. Nuno da Cunha treme na sua púrpura; e o povo reza; e D. João V, embuçado no coche a caminho de Odivelas, leva às nobres freiras bernardas os processos dos penitenciados e lê, entre dois Magnificat tocados nas espinetas de xarão vermelho do convento, a oração célebre da bruxa “Dona Paula”, que já corre de boca em boca pela cidade, e que as freiras repetem, sorrindo, aplicada à pessoa do rei: “Esta mão cheia de sal eu deito por el-rei meu senhor, para que me venha buscar, me venha falar, e logo me venha amar, venha e não se detenha, para barrabás, para caifás, e estes sinais me hão-de dar cães a ladrar, bestas a passar, gatos a saltar...".

A noite cai sobre a velha Lisboa do século XVIII.
As sombras povoam betesgas, vielas, calejas e praças; alastram ao longo dos arcos, dos botaréus e dos ressaltos flamengos; adelgaçam-se e estremecem na claridade vaga dos nichos e dos oratórios; enchem-se de uivos, de gemidos, de poças de sangue — e um pavor vago infiltra esse coração de Portugal, que afrontou no fim do século XV o Mar Tenebroso e que, cento e cinquenta anos depois, treme com medo das bruxas...” (*)

(*) Júlio Dantas – O Amor em Portugal no século XVIII
Livraria Chardron de Lello & Irmão – Porto – Portugal - Ano de 1916 (págs. 245-250).
.

Júlio Dantas - Portugal

(1876-1962)

Cântico de Natal

2010-12-24T00:01:00.017Z

Aqui --> http://www.youtube.com/watch?v=-CiVVB3TrJE.

Infância Perdida (Ernesto Lara Filho - Angola)

2010-12-23T00:05:00.003Z

Nesse tempo, Edelfride,

com quatro macutas

a gente comprava

dois pacotes de ginguba

na loja do Guimarães.

Nesse tempo, Edelfride,

com meio angolar

a gente comprava

cinco mangas madurinhas

no Mercado de Benguela.

Nesse tempo, Edelfride,

montados em bicicletas

a gente fugia da cidade

e ia prás pescarias

ver as traineiras chegar

ou então

à horta do Lima Gordo

no Cavaco

comer amoras fresquinhas.

Nesse tempo, Miau,

(alcunha que mantiveste no futebol)

nós fazíamos gazeta

da escola coribeca

e íamos os quatro

jogar sueca

debaixo da mandioqueira.

Era no tempo

em que o Saraiva Cambuta

batia na mulher

e a gente gostava de ver a negra levar porrada.

Era no tempo

dos dongos da ponte

dos barcos de bimba

dos carrinhos de papelão.

Como tudo era bonito nesse tempo, Miau!

Era no tempo do visgo

que a gente punha na figueira brava

para apanhar bicos-de-lacre

e seripipis

os passarinhos que bicavam as papaias

do Ferreira Pires

que tinha aquele quintalão grande

e gostava dos meninos.

Era no tempo dos doces de ginguba com açúcar.

Mais tarde

vieram os passeios noturnos

à Massangarala

e ao Bairro Benfica.

E o Bairro Benfica ao luar

O poeta Aires a cantar

(meu amor da rua onze e seu colar de missangas...)

Tudo era bonito nesse tempo

até o Salão Azul dos Cubanos

e o Lanterna Vermelha - o dancing do Quioche.

Foi então que a vida me levou para longe de ti:

parti para estudar na Europa

mas nunca mais lhe esqueci, Edelfride,

meu companheiro dos bancos de escola

porque tu me ensinaste a fazer bola de meia

cheia de chipipa da mafumeira.

Tu me ensinaste a compreender e a amar

os negros velhos do bairro Benfica

e as negras prostitutas da Massangarala

(lembras-te da Esperança? Oh, como era bonita

essa mulata...)

Tu me ensinaste onde havia

a melhor quissângua de Benguela:

era no Bairro por detrás do Caminho de Ferro

quando a gente vai na Escola da Liga.

Tu me ensinaste tudo quanto relembro agora

infância perdida

sonhos dos tempos de menino.

Tudo isso te devo

companheiro dos bancos de escola

isso

e o aprender a subir

aos tamarineiros

a caçar bituítes com fisga

aprender a cantar num kombaritòkué

o varrer das cinzas

do velho Camalundo.

Tudo isso perpassa

me enche de sofrimento.

Diz a tua Mãe

que o menino branco

um dia há-de voltar

cheio de pobreza e de saudade

cheio de sofrimento

quase destruído pela Europa.

Ele há-de voltar

para se sentar à tua mesa

e voltar a comer contigo e com teus irmãos

e meus irmãos

aquela moambada de domingo

com quiabos e gengibre

aquela moambada que nunca mais esqueci

nos longos domingos tristes e invernais da Europa

ou então

aquele calulu

de dona Ema.

.
Diz a tua Mãe, Edelfride,
que ela ainda me há-de beijar como fazia
quando eu era menino
branco
bem tratado
quando fugia da casa de meus Pais
para ir repartir a minha riqueza
com a vossa pobreza.
.
Diz tudo isso a toda a gente
que ainda se lembra de mim.
Diz-lhes. Diz-lhes
grita-lhes aos ouvidos
ao vento que passa
e sopra nas casuarinas da Praia Morena.
.
Diz aos mulatos e brancos e negros
que foram nossos companheiros de escola
que te escrevo este poema
chorando de saudade
as veias latejando
o coração batendo
de Esperança, de Esperança
porque ela
a Esperança
(como dizia aquele nosso poeta
que anda perdido nos longes da Europa)
está na Esperança, Amigo.
.
Edelfride, você não chore
saudades do Castimbala
nem lhe escreva cartas como essa
que são de partir
meu pobre coração.
.
Nesse tempo, Edelfride,
infância perdida
era no tempo dos tamarineiros em flor...
.
.

Ernesto Lara Filho - Angola

(1922 - 1977)

Capas da revista "Asia" (anos de 1925-1933)

2010-12-21T00:02:00.072Z

.
Autor das capas: Frank McIntosh